"Próximas elecciones" - Gerardo Moszkowicz -

A menos de una semana de las elecciones nacionales, resulta imprescindible hacer un diagnóstico general de la situación.-

La dirigencia política está ocupada en 2 cuestiones: criticar al adversario sin reparos y darle oxígeno a uniones transitorias sin explicarle siquiera al electorado que ideales se refuerzan y cuales son sus proyectos a presentar una vez asumidos.-

Por lo tanto, sólo se disputan la atención de los ciudadanos con el propósito de mantenerlos cautivos en cuestiones menores dentro de grandes temas como educación, salud, justicia social, aún muy lejos de resolver.-

La sociedad está en un estado de confusión. Actúa como convidada de piedra en la toma de decisiones, pero para que este estado de cosas esté así planteado, se debe tener una mejor comprensión de lo que realmente ocurre.
Y allí debe residir nuestra autocrítica.-

Desde mi punto de vista, los argentinos adormecidos por nuestros eternos problemas, no despertamos de la mediocridad. Nos empeñamos en ser mediocres y mientras esto siga así, lo políticos astutos se preocuparán por acentuar esta debilidad en beneficio propio por supuesto.
Esto es de una miserabilidad moral inconcebible y ratifica un vacío cívico impactante.-

De todas maneras, aún hay gente dispuesta a no resignarse y que estará en la lucha para que este horrible maltrato no se propague y como mensaje para los victimarios diría que subestimar el discernimiento ajeno puede resultar un acto de ceguera político con un costo demasiado alto por pagar, si es que no cambian sus prácticas y conductas tan burdas y evidentes.-

Mi preocupación también está centrada en el marcado desinterés que revelan las campañas políticas…
Y me respondo: ¡cómo no va a ser así con el divorcio que existe entre lo que se dice y lo que se hace!

En estas circunstancias, está claro que las sociedades se apartan y aparece el hartazgo como manera más civilizada de mostrar el rechazo. Y con el hartazgo, llega la pasividad. Todos sabemos, el peor de los estados. Cuando “el no te metás” se hace profundo, se producen daños de difícil dimensión.

Creo urgente que alguien debe tomar nota de esta situación. De no ser así, estamos condenados a nuevas generaciones de incrédulos que serán arrasados y quizás ni siquiera se darán cuenta.

Démonos la posibilidad de involucrarnos, pero en serio. De lo contrario otros lo harán por nosotros para bien o para mal.-

Un párrafo merece la justicia que también no para de embarrarse.-
Jueces amigos del poder que convalidan candidaturas con nula procedencia ética, ponen en duda su propia credibilidad, si es que les queda algo de ella.-

En fin, el panorama no es muy alentador que digamos.
Estoy convencido que no vivimos en plena democracia sino en un simulacro democrático.



No existe democracia si la prioridad no es el desarrollo del trabajo en condiciones dignas.-

Cuando un hombre tiene que pensar dónde encontrar algo para comer, tiene necesidades básicas insatisfechas.
El régimen político que promueve tal deshumanización no es una verdadera democracia, sino solo una parodia mal parida basados en intérpretes con intenciones inconfesables que desarrollan acabadamente su tenebroso cometido.

Aún así, siempre debemos apostar a la esperanza.
El poder ejercido con decencia deberá prenderse de algún lugar, ese lugar aún está vacante.
Lo ocuparán quienes convoquen al diálogo y no a la exclusión, actuando como verdaderos republicanos basándose en la ley como su halo protector.-

El fruto debe despegar ya.

En 2 años deberá estar bien maduro para marcar nuestro destino.

"Isabel Allende" - La India

Breve Biografía

Nació en 1942 en Perú, pero se nacionalizo chilena.-
Escritora.-
Hija de un diplomático chileno.
Estudio periodismo y antes de darse a conocer como escritora, se hizo popular en su país, gracias a su trabajo como redactora en la prensa escrita, y sus apariciones en televisión.-
Trabajó para la sección chilena de la FAO, la organización de las Naciones Unidas para la agricultura y la alimentación.-
Luego del golpe militar dado por Pinochet a su tío, en 1973, se instalo en caracas, donde estudio literatura.-
Su primer novela, La casa de los espíritus, publicada en 1982 le significó el reconocimiento internacional inmediato.- A esta obra le siguieron De amor y de la sombra. Eva luna; Paula (donde habla de la historia de su hija muerta) Afrodita, e Hija de la fortuna.
Sus obras fueron traducidas a más de 25 países.-

Entrevista realizada en el año 2001

En la redacción era feminista. ¿Y en casa?
Era una geisha [risas]. Servía a mi marido prácticamente de rodillas. Todas las noches escogía la ropa que él iba a ponerse al día siguiente. Le compraba los zapatos, y si no le iban bien volvía a la tienda y se los cambiaba. Para los niños, hacía la ropa. No sé de dónde sacaba tanta energía. Tenía tres empleos y en casa servía a mi familia como una esclava, a la antigua.
¿Cómo entiende el feminismo?
Para mí, nunca fue una guerra contra los hombres, sino una lucha permanente y eterna por los mismos derechos que tienen ellos. Me crié en una sociedad patriarcal y lucho porque sea justa. Las mujeres siguen siendo mutiladas, vendidas y golpeadas, se les niegan todos los derechos y en muchos casos sólo les queda la prostitución. Pero hay muchachas jóvenes, modernas y educadas que apoyan los principios del feminismo, que no se atreven a decir que son feministas. Yo tengo el honor de decir que soy feminista desde los cinco años.
Dijo usted en una ocasión que hasta los 40 años deseó ser hombre. ¿Se le ha pasado ya?
Sí, se me ha pasado porque he logrado hacer todas las cosas que pueden hacer los hombres y algunas, como tener hijos, que sólo pueden hacer las mujeres. Ya no me cambiaría por un hombre. Pero sigo pensando que la vida de un hombre es mucho más fácil que la de una mujer. En todas las partes del mundo.
¿Qué debe hacer un hombre para agradar a una mujer?
Una cosa que toda mujer celebra y aprecia es la palabra. Que le digan al oído palabras de amor. No hay un estimulante sexual ni romántico más fuerte. El punto G está en el oído, buscarlo en cualquier otro lugar es una pérdida de tiempo. Los hombres tienden a no decir las cosas, a creer que no es necesario porque se sobrentiende. Si yo pregunto: "Willie, ¿estás a gusto conmigo?", él responde: "¡Claro, de lo contrario no estaría aquí!". Para él es lógico, sin embargo yo necesito que me lo diga. Que me diga que este vestido me queda bien. Que la comida estaba buena.
Vivimos en una cultura en la que los hombres aprenden a expresarse muy poco. Todo lo que sea emocional está un poco bloqueado.
Qué le interesa más a usted: ¿hacer pensar o emocionar?
No es que me interese una u otra cosa. Además, creo que ambas cosas no necesariamente van separadas. Creo que a través de la emoción tu puedes plantear ideas. Y a través de las ideas puedes emocionar.

Cual es la finalidad de sus libros?
Quise contar la tragedia de este torturado continente y la esperanza de los hombres y mujeres que luchan por un mundo mejor.”

"Dias de algodón y azúcar" - Rubén Damore

Hoy no fui al trabajo. Decidí pasar un día diferente, algo anti rutinario.
Cuando se hicieron las 14hs tomé la bicicleta y sin rumbo, salí a darle con fuerza a los pedales. Sin darme cuenta aparecí en una de las avenidas del lugar que vio transcurrir mi niñez.
Apoyé la bicicleta, me bajé y me senté en el umbral de una de las casas. Con la cara entre las manos miré la vereda de enfrente, la gente que caminaba apurada, los colectivos, autos, camiones que pasaban rugiendo y lastimando el pavimento… Entonces cerré los ojos, me inundé de recuerdos y la magia fue casi instantánea.
De un colectivo de la línea 32 bajaron una madre y sus dos hijos.
De golpe sentí sumergirme en la piel del mayor.
Caminábamos apurados uno de cada mano de aquella madre. Nos dirigíamos al viejo cine Las Flores. Para mí era una salida imperdible cada semana y hoy la estaba reviviendo. Mi mamá hacía tiempo me mandaba a comprar las tres entradas porque superaba ya el metro veinte del mostrador.
Y deseaba esos miércoles de cine porque… porque te veía. Me regodeaba mirándote mientras recortabas los tickets, mientras recontabas el dinero y al darme el vuelto, siempre clavabas tus ojos azules en los míos. Sentía el rubor de un niño de diez años cuando de tus labios se dejaba escapar una sonrisa. El programa que el acomodador nos daba era variado porque era continuado. Nos podíamos encontrar con algún film de Luis Sandrini o uno de James Dean tirando piedras, quien sabe… pero no me importaba… ¿qué podía interesarme más que tus ojos azules mirándome…?
Cuando finalizaban las dos películas salíamos mezclados con algunos otros espectadores. Yo te buscaba entre medio de la taquilla y cuando te descubría detrás del vidrio, mi corazón golpeteaba mi pecho.
Todos esos miércoles finalizaban como si hubiera disfrutado de un copo de algodón de azúcar al pie de una calesita… Dulce, pegajoso y que se diluía en la boca dejando ese sabor azucarado. Casi siempre terminaba soñando contigo.
Pero un día, ya con el dinero en la mano, tus ojos azules, tus manos blancas y tu sonrisa escapada de un cuento fueron reemplazados por un hombre de anteojos, mayor y sin sonrisas para regalar. No supe que decir más que el ‘déme tres…’.
Y no te vi más… a medida que las semanas transcurrieron se fue diluyendo en mí la esperanza de alguna ausencia temporaria… Sentí por primera vez el dolor de extrañar a alguien…
Pasó el tiempo. De golpe volví al viejo umbral . Me miré las manos, éstas se encontraban húmedas. Levanté la vista y busqué al viejo cine.
Hoy un supermercado dominaba el lugar, cambiaron la fachada, derrumbaron casi toda la estructura. Até la bici al poste de luz, me animé a entrar y recorrer otra vez el lugar. Me pareció descubrirte en la misma ubicación donde antes estaba la boletería pero solo encontré un gran espejo…
Solo me pareció ver un niño enamorado… dispuesto a no olvidarte y a no crecer sin sus recuerdos atados a los bordes de su corazón.

Dedicado a los viejos cines de barrio. Tema Musical "Sesión Continua", autor e intérprete Ismael Serrano.

"Madre Teresa de Calcuta" - La India -

INTRODUCCIÓN
La Madre Teresa, fundadora de las Misioneras de la Caridad, fue testimonio vivo de amor a Jesucristo por su entrega total a servirle en los "mas pobres entre los pobres". Su ejemplo ha sido un reto a la conciencia de la humanidad. En un tiempo marcado por la rebelión, la Madre Teresa defendió fuertemente la fidelidad al magisterio de la Iglesia, la santidad de la vida humana, la familia y la moral. Nos enseñó la verdadera dignidad de la mujer convirtiéndose en madre de todos. Nos enseñó que a la mayor pobreza la encontró no en los arrabales de Calcuta sino en los países mas ricos cuando falta el AMOR.-

¿Cual es su origen real?

"De sangre soy albanesa. De ciudadanía, India. En lo referente a la fe, soy una monja Católica. Por mi vocación, pertenezco al mundo. En lo que se refiere a mi corazón, pertenezco totalmente al Corazón de Jesús”.
¿Que nos puede decir acerca del rol de la familia?
"La paz y la guerra empiezan en el hogar. Si de verdad queremos que haya paz en el mundo, empecemos por amarnos unos a otros en el seno de nuestras propias familias. Si queremos sembrar alegría en derredor nuestro, precisamos que toda familia viva feliz."
¿A su entender, cual es la peor enfermedad de estos tiempos?
"La mayor enfermedad hoy día, no es la lepra ni la tuberculosis, sino mas bien el sentirse no querido, no cuidado y abandonado por todos. El mayor mal es la falta de amor y caridad, la terrible indiferencia hacia nuestro vecino que vive al lado de la calle, asaltado por la explotación, corrupción, pobreza y enfermedad."
¿Como se logra una tarea con buenos resultados?
"Hacer las cosas pequeñas con gran amor".

¿ Cómo entiende usted la muerte?

"La muerte es la continuación de la vida; la realización de otra circunstancia de la vida. La muerte es como volver a casa; sin embargo, la gente en general tiene miedo de ella, de lo que vendrá cuando se muera, por eso no quiere morir. Si no hubiera misterio, no existiría el miedo, ¿no cree?. Claro, está también el problema de la conciencia, "debí haberme portado de otra manera, mejor, debí haber sido más bueno" o cosas así, porque todos sabemos que la muerte es el abandono del cuerpo humano, aunque el corazón y el alma viven para siempre, jamás mueren.Todas las religiones buscan la eternidad, la otra vida después de ésta, porque esta vida no es lo único, no es el fin de nuestra existencia, porque la casa de Dios Todopoderoso es infinita, y morir no es más que volver a El, ni menos, por eso no debemos temer a la muerte. Muy a menudo se muere igual que se ha vivido, pero para nuestra Orden es muy importante que nadie muera deprimido, desesperado, solo, falto de asistencia, de comida o de amor.
En el momento de la muerte, no se nos juzgará por la cantidad de trabajo que hayamos hecho, sino por el peso de amor que hayamos puesto en nuestro trabajo. Este amor debe resultar del sacrificio de sí mismos y ha de sentirse hasta que haga daño."
¿Cual es su opinión, si bien, su respuesta es obvia; respecto al aborto?
"Para mi, las naciones que han legalizado al aborto, son las mas pobres, le tienen miedo a un niño, no nacido, entonces ese niño tiene que morir.-
Estando en Nueva Yor k, en 1955 propuse, que si alguien no quiere a un niño, me lo den a mi!"
Háblenos de la pobreza:
"Cuanto menos poseemos, más podemos dar. Parece imposible, pero no lo es. Esa es la lógica del amor."
No hay mas pobreza que la de la soledad.
Las personas que yo ayudo no se valen por si mismas, no se pueden parar. Debo darles el pescado aun.-

No pueden sostener la caña. Yo les daré el alimento y después se los enviaré a usted para que usted, les enseñe a pescar".
¿Y DEL AMOR?
"No basta con que digamos: Yo amo a Dios pero no amo a mi prójimo. San Juan dice que somos mentirosos si afirmamos que amamos a Dios y no amamos a nuestro prójimo. Es muy importante para nosotros darse cuenta de que el amor para que sea auténtico tiene que doler."
A propósito, ¿Usted suele afirmar que no hay amor sin sufrimiento?
"Sí, el verdadero amor hace sufrir. Cada vida y cada relación familiar tienen que ser vividas honestamente. Esto presupone muchos sacrificios y mucho amor. Pero, al mismo tiempo, estos sufrimientos se ven acompañados siempre por un gran sentido de paz. Cuando en una casa reina la paz, allí se encuentran también la alegría, la unión y el amor.

Nosotros predicamos un Dios bueno, comprensivo, generoso y compasivo. Pero, ¿lo predicamos también a través de nuestras actitudes? Si queremos ser coherentes con lo que decimos, todos deben poder ver esa bondad, ese perdón y esa comprensión en nosotros".
¿Usted nunca ha dudado de su fe?

"No, nunca. En el momento en que uno acepta y renuncia a sí mismo, se produce la convicción total que comienza a regir su vida. Pueden tenerse otras dudas, ¿verdad?, pero dudar de Dios ya no sucede".
¿Qué mensaje le gustaría dejarnos?
"Amaos los unos a los otros, como Jesús nos ama
No tengo nada que añadir al mensaje que Jesús nos dejó. Para poder amar hay que tener un corazón puro y rezar. El fruto de la oración es la profundización en la fe. El fruto de la fe es el amor. Y el fruto del amor es el servicio al prójimo. Esto nos trae la paz".

Enseñarás a volar - Poema de la Madre Teresa de Calcuta

Enseñarás a volar,

pero no volarán tu vuelo.

Enseñarás a soñar,

pero no soñarán tu sueño.

Enseñarás a vivir,

pero no vivirán tu vida.

Sin embargo…en cada vuelo,

en cada vida,

en cada sueño,

perdurará siempre la huella

del camino enseñado.

"Una Escalera a la Nada" - Juan Serrateó -

Esta historia comienza en las estepas polvorientas de una Sudáfrica hambrienta y empobrecida y lo llevará en un rápido viaje hasta la, cada día, mas solitaria y egoísta Ciudad Autónoma de Buenos Aires en Argentina.
Corría el año 1993.
Kevin Carter era un fotógrafo sudafricano que formaba, junto a un grupo muy reducido y selecto de colegas, el club de fotografía llamado Bang Bang Club.
Durante años se dedico a fotografiar, con la más alta profesionalidad, las más crueles, crudas y feroces imágenes de las guerras civiles, las luchas étnicas, las matanzas fraticidas diarias y los mas ruines y despiadados actos capaces de ser pergeñados y consumados por las mentes enfermas de esas criaturas que se proclaman altaneramente, y sin ninguna razón válida, como los “Reyes de la Creación”.
Cada foto, cada instante congelado en el tiempo y plasmado en el papel fotográfico, era un nuevo peldaño que él ascendía en una escalera etérea que prometía es su ascenso, fama, gloria y poder.
Pero a pesar de su alto empeño en la tareas y su profesionalidad, jamás logró que sus fotos valieron mas que un mísero puñado de dólares.
Ese año, aprovechando unas cortas vacaciones, fue a fotografiar la hambruna en Sudán. En el poblado de Ayod la vida, o tal vez pensándolo mejor, fue la muerte que agitaba su manto ajado, lo topó con lo persiguió durante años.
Ante sus ojos, que no podían creer lo que estaban viendo, tenía la posibilidad de ascender rápidamente esa escalera que día a día subía lentamente, con extrema y puntillosa profesionalidad.

Allí tomó la foto de una bebé moribunda que se arrastraba hacia el único sitio, ubicado a solo 200 metros, donde había comida, mientras en un cercano segundo plano la esperaba pacientemente un buitre casi tan grande como ella.
Al solo ver esa imagen él supo que tenía todo lo que necesita para alcanzar su meta tan ansiada meta.
El premio a sus esfuerzos estaba al alcance de sus manos.
Nada ni nadie podía evitar que terminara de subir por esa escalera y llegara a la cima de sus sueños.

El hombre gatilla su cámara una, dos, tres... decenas de veces.
Cada presión de su dedo índice sobre el disparador de su cámara de fotos, es un nuevo escalón que ascendía por la escalera.
Cambio el rollo de su cámara y saco fotos durante miserables 20 minutos.
No es que las primeras fotos no fueran buenas, es que con solo un poco de colaboración del ave carroñera, él se re-aseguraba el idealizado premio.
Entre el buitre y la niña, solo visible para algunos pocos mortales, estaba disimulado tras la miseria y la muerte el preciado premio Pulitzer.
El final de esa, casi eterna escalera, estaba ya al alcance de su vista.
Ya casi podía palparlo y saborearlo.

En un momento, desde lo más profundo de su mente una voz le recordó que la única condición para ganarlo era que él no podía intervenir en la foto.
No podía alterar esa realidad que plasmaba fotográficamente.
Estaba impedido de modificar la imagen para lograr otro efecto.
Alterar cualquier elemento o intervenir en la toma, hubiera significado su automática eliminación en la contienda por el soñado premio y el descenso hasta el pie de la escalera.

Niña famélica con nariz en el polvo y buitre al acecho: bien; no todos los días se conseguía una imagen así. Pero lo ideal sería que el buitre se acercara un poco más a la niña y extendiese las alas.
El abrazo macabro de la muerte, el buitre Drácula como metáfora de la hambruna africana.
¡Ésa sí que sería una foto para el premio!
El hombre esperó y esperó pacientemente, pero no pasó nada.
El buitre, se mantuvo tieso como si temiera hacer huir a su presa si agitara las alas.
Pasados los 20 minutos, el hombre rendido, simplemente se fue.
Nada más.
Su triste espera valió la pena.
Una de las fotos se publicó en la portada de The New York Times y acabó ganando el premio Pulitzer, y con él llegaron también la fama, el dinero y la gloria tan buscada.

“Es la foto más importante de mi carrera pero no estoy orgulloso de ella, no quiero ni verla, la odio. Todavía estoy arrepentido de no haber ayudado a la niña”.

Paradójicamente, parado al tope de esa escalera que con tanto esfuerzo subió, este hombre “ agradeció ” al jurado, tras recibir el Premio Pulitzer de fotografía en mayo de 1994 con estas palabras.
Tan solo a catorce meses después de tomar la foto en Sudán.

Realmente él no había hecho nada malo.
Registró la realidad.
Nada más que eso.
Hizo su trabajo en forma cabal y profesional
Pero la verdad es que también podría haber hecho algo más... y no lo hizo.
Lo que no hizo fue hacer lo que la ética y su conciencia le exigía hacer.
Él lo podría haber hecho algo pero al hacerlo, eso hubiera invalidado la obtención del premio y por lo tanto no obtendría el éxito, la gloria, el dinero, y la fama que ese premio le traería.
Realmente en el ámbito profesional, nadie puede acusarlo de nada ni recriminarle por una tarea prolija y profesionalmente realizada.
Fue un buen profesional.
Un excelente profesional.
Y llego a la cima de su carrera profesional, al final de esa escalera.

Epílogo:

Rodeado de todo eso por lo que lucho durante años para conseguirlo, y a tan solo escasos tres meses de obtener el premio, Kevin Carter condujo una tarde hasta su ciudad natal, y estacionó su flamante y lujosa camioneta cerca del río donde jugaba cuando era niño.
Enchufó una manguera al tubo de escape y la colocó dentro de su coche, y escuchando música mientras inhalaba monóxido de carbono por el tubo de goma, logró la paz.
La anestesia final de la muerte.
Así termino su vida ese excelente profesional de solo 33 años... en la cima de esa escalera a la nada, rodeado de fama y poder

A usted
Letra y Música de J.M. Serrat (1981)

A usted que corre tras el éxito,
ejecutivo de película,
hombre agresivo y enérgico
con ambiciones políticas.

A usted que es un hombre práctico
y reside en un piso céntrico,
regando flores de plástico
y pendiente del teléfono.

A usted que sabe de números
y consta en más de una nómina,
que ya es todo un energúmeno
con una posición sólida.

¿No le gustaría
no ir mañana a trabajar
y no pedirle a nadie excusas,
para jugar al juego
que mejor juega
y que más le gusta...?

¿No le gustaría
ser capaz de renunciar
a todas sus pertenencias,
y ganar la libertad
y el tiempo que pierde
en defenderlas...?

¿No le gustaría
dejar de mandar al prójimo,
para exigir
que nadie le mande lo más mínimo...?

¿No le gustaría
acaso,
vencer la tentación
sucumbiendo de lleno en sus brazos...?

Antes que les den el pésame
a sus deudos, entre lágrimas,
por su irreparable pérdida
y lo archiven bajo una lápida.

¿No le gustaría
no ir mañana a trabajar
y no pedirle a nadie excusas,
para jugar al juego
que mejor juega
y que más le gusta...?

¿No le gustaría
ser capaz de renunciar
a todas sus pertenencias,
y ganar la libertad
y el tiempo que pierde
en defenderlas...?

¿No le gustaría
dejar de mandar al prójimo,
para exigir
que nadie le mande lo más mínimo...?

¿No le gustaría
acaso,
vencer la tentación
sucumbiendo de lleno en sus brazos...?

“Reminiscencias de hija” - Ruben Damore

Es un domingo fresco pero con sol radiante, de esos que nos gusta a ambos.
El trayecto que nos separa de nuestros lugares de residencia está unido por muchos llamados telefónicos y por esa autopista que une al Norte con el Sur bonaerense. Como tantos domingos que viniste a mi encuentro, hoy es mi turno de ir a buscarte. Obviamente iré sola, los chicos ya están grandes y cada uno arma su propio programa.
Sé que estarás esperándome ansioso, como cuando hace muchos años me esperabas a la salida del cole, tan imponente con tu figura varonil, sonriendo a través de la gente común, porque para mi siempre fuiste especial, más allá que todos los padres son especiales para sus hijas, Vos, como para todas las hijas eras.... y sos único!!!! Aún tengo cincuenta minutos de viaje, y los usaré para recordarte, pero, a ver, cual de todos los recuerdos elegir...?. todos son tan tiernos, tan llenos de cariños, con tanto amor que supiste enseñarme...
Estoy segurísima que esperabas que la partera te dijera que yo era un varón, pero muy pronto supiste amoldarte a las circunstancias y cambiaste ese picadito de fútbol por algún juego de mesa.
Recuerdo que a los cinco ya me llevaste por primera vez a la cancha, a ver a tu Academia!!!!, fue un paseo maravilloso!!!!
De salida ya me esperabas con una pequeña camiseta blanca y celeste imitación genuina de la tuya. El viaje hasta Avellaneda, lo usabas para enseñarme los cánticos alentadores a tu equipo favorito. Al llegar al estacionamiento de los viejos Monoblocks de Alsina, me tomabas de la mano, apurando el paso. Casi con dos milésimas de segundos te secundaba a los saltitos y apretándote fuertemente, casi me remontabas en el aire.
El entrar al estadio, al que mucho tiempo después me di cuenta que era como un gran circo romano, ya me sentía la personita más importante del mundo....
¡¡¡Vos me habías elegido a mí, entre todos tus amigos, para ir a ver al clásico!!!
Todo me resultaba sorprendente, la gente en las tribunas, que como en una gran payada gauchesca, cantaban canciones de ritmo popular, pero con letra que hacia referencia al encuentro deportivo, y que luego, la otra tribuna ingeniosamente contestaba.
La entrada al campo de juego de nuestro equipo (digo nuestro, porque si bien vos no me habías dicho nada, ¡¡¡¡yo ya había resuelto ser de Racing!!!!) fue algo emocionante. Me tenías a "upa" entre tus brazos, mientras me relatabas el nombre de cada jugador. El momento sublime fue cuando se produjo ese gol del desempate casi sobre el último minuto y aseguraba la victoria de todos los racinguistas. Yo estaba paradita a tu lado, mirándote como levantabas tus brazos en alto, como tu voz se entrecortaba y tus ojos brillaban más que nunca por esas pequeñas lágrimas de felicidad y alegría que te provocaba.
¡¡Eras mi ídolo!! no solo por esa tarde sino por todos los cuidados que me propiciaste y todos los que vendrían con los años por todas las charlas que tuvimos, donde siempre te las rebuscaste para hablar de todo, aunque el tema fuera candente...
Por eso y por todo lo que hiciste para que me convirtiera en lo que soy, hoy voy a tu encuentro...
Me preparo porque estamos con el tiempo justo para ir a ver a nuestra querida Academia, sé que me estarás esperando en la puerta, ya un tanto viejito pero siempre tan elegante, y no quiero que mi voz delate la emoción, cuando simplemente te pregunte: "¿Vamos Papá?"

Dedicado a todos los padres de cuerpo y alma que están presentes en el espíritu de sus hijos. Tema musical "El amor hecho bandera", autores: Mozzi y Cárdenas, intérprete Guillermo Fernández.

Las banderas de la hinchada inspiraron este bolero:

"Mi vieja me dio la vida pero vos el corazón; locura incontrolable, inexplicable pasión. Porque vos sos otra cosa, todo tiene otro colo; un mundo celeste y blanco: los colores del amor. Por eso brindo y alzo mi copa, por eso brindo y lo hago por vos, por cada tarde, por tanta gloria, por la memoria, por la emoción... Ladrón de todas mis horas, vos sos mi vida, mi eterno amor, sensación alucinante, existo gracias a vos. Los días son solo tuyos más allá de la razón porque mi vieja me dio la vida pero vos el corazón. Por eso brindo y alzo mi copa, por eso brindo y lo hago por vos, por cada tarde, por tanta gloria, por la memoria, por la emoción..."

"EL PIANO / BENDITA MÚSICA"-Juan Serrateó

Cuando la ciudad de Tarija estaba abitada por catorce mil novecientos cincuenta mandados y cincuenta mandones, la única mandona que no tenía piano era doña Beatriz Arce de Valdiviezo.
Un tío preocupado le envió, desde París, un Steinway de gran cola, para que ella recuperara su color y su respiración y se dejara de vivir roja de envidia y ahogada en suspiros.
Metido en un inmenso cajón, el piano viajó en barco, en tren y despues en hombros. Fue cargado a pulso, Bolivia adentro: cuarenta peones se abrieron paso a través de las serranías, inventando puentes, escaleras y caminos, con aquella mole encima. Cinco meses llevó el atroz subibaja por barrancos y quebradas, hasta que por fin el regalo llegó, sin un rasguño, a la casa de Doña Beatriz.
No era un piano cualquiera. Aquel Steinway, bautizado por las manos de Franz Liszt, lucia los premios que le habían otorgado varios reinos de Europa.
Pasaron los años y las gentes. Con el tiempo, Tarija creció y cambió.
Y un día, Doña Maria Nidi Balviviezo, que había recibido el piano en herencia, salió del consultorio médico con diagnóstico de cáncer.
De la fortuna familiar ya solo quedaban el piano y la nostalgia, y Doña María puso el piano en venta, para pagarse el viaje y el tratamiento en Houston.
Recibió la primera oferta desde Japón. Ella se negó. La segunda propuesta vino desde los Estados Unidos, y ella no la aceptó. El tercer comprador llamo desde Alemania, y ella no le hizo caso. Y lo mismo ocurrió con los interesados que acudieron desde Buenos Aires, La Paz y Santa Cruz.
La vendedora decía no a los precios bajos y a los precios altos y a los del medio también.
Desde su lecho de enferma, Doña maría reunió a todos los musiqueros, los teatreros los imagineros y demás eros de Tarija, y les propuso:
- Dénme lo que tengan, y se quedan con el Steinway.
Doña María murió sin viaje y sin tratamiento.
El piano no quería irse de Tarija. Allí había encontrado querencia, y allí contnúa prestando sus invalorables servicios en las veladas culturales, en las efemérides patrias y en todos los actos cívicos de la localidad.

Eduardo Galeano
Bocas del Tiempo / Pag. 164


BENDITA MÚSICA
Letra y Música Juan Manuel Serrat
CD Nadie es perfecto /1994
Arreglos y Dirección Musicar Joseph Mas « Kitfus »

Apoyó el arco suavemente entre las cuerdas y atacó con toda naturalidad
Mi, Fa, Mi, Re, Do, Re, Mi, Fa...

Y uno por uno desgranó cada pasaje con preciso y afilado bisturí
Fa, Sol, Fa, Mi, Re, Do, Re, Mi...

Y contagió a los cuatro vientos
las risas y los lamentos
de la sangre puesta en pie
Sol, La, Sol, Fa, Mi, Re, Do, Re...

Cual grillo en celo que reclama su pareja señalando: ¡Estoy aquí!
Fa, Re, Si, La,
Fa, Do, Si, La, Sol, Sol, La, Si...

Déjalo todo y sígueme.
Trinaba mágica.
La voz del músico.
Pariendo música.
Música...
Bendita música.
La, Do, Si, Si,
La, Sol,
La.

A consecuencia de una osada pirueta que el intérprete salvó con frialdad
Mi, Fa, Mi, Re, Do, Re, Mi, Fa...

Mi corazón echó a volar como un cometa presintiendo que rondabas por allí
Fa, Sol, Fa, Mi, Re, Do, Re, Mi...

Y con la angustia y el talento
del último movimiento
anduvo buscándote
Sol, La, Sol, Fa, Mi, Re, Do, Re...

Y en los impares del segundo anfiteatro te encontró y volvió a por mí
Fa, Re, Si, La,
Fa, Do, Si, La, Sol, Sol, La, Si...

Déjalo todo y sígueme.
Trinaba mágica.
La voz del músico.
Pariendo música.
Música...
Bendita música.
La, Do, Si, Si,
La, Sol, La.

“Roberto Salvatierra, un nueve aguerrido, goleador y sensible”-Rubèn Damore

Roberto Salvatierra había sido vendido al terminar el año al San Pablo de Brasil. Era un nueve de un metro noventa, corpulento y con buen cabezazo. En el campeonato argentino había convertido veintiún goles en diecinueve partidos. Se lo llevaron enseguida en una transacción rápida y él estaba seguro que triunfaría.
Ese año había sido muy importante. Sumado a su éxito futbolero, se había casado con el amor de su vida, arrancó el torneo jugando para el equipo que luego salió campeón y además, Verónica, su flamante esposa, en septiembre quedó embarazada. Dentro de su vientre latía otro corazón y Salvatierra, que en la cancha se comía a los contrarios, que llevaba la bandera de la lucha, que era feroz, aguerrido y peleador… pero muy sensible, ese día se desarmó. Cuando recibió el llamado en la concentración la alegría lo desbordó, las palabras no salieron y las lágrimas humedecieron sus mejillas.
-Estás segura Vero? No te habrás equivocado?
Llegó diciembre y partieron a Brasil. Allí la soledad de Verónica hizo que retoño y madre se unieran más que nunca. Le hablaba, le ponía música suave e imaginaba sus ojos y nariz como los de Roberto y de ella solo pretendía su carácter, su bonomía. Lo soñaba varón corriendo tras una pelota o mujer peinando muñecas, con el camisolín en un acto patrio llevando la bandera, por las tardes en los juegos de una plaza, ensuciando su boca con las primeras papillas. Quería que fuera argentino, naciera en Lanús, ‘su lugar en el mundo’, la ciudad que la vio crecer y que diera a luz en junio como pronosticó su obstetra. Una mañana lo despertó. Había sentido un golpeteo en su interior. Inmediatamente Salvatierra acarició la tersa piel de su mujer, sintió esas patadas infaltables de los bebés y ya no pudo contener las gotas que se desplomaban de sus ojos. En cada gol suyo del Sao Paulo, el gesto era el mismo: escondía la pelota debajo de la camiseta y buscaba en la platea a Verónica arrojándole un beso.
A mediados de mayo viajaron a Argentina. Durante el vuelo él hablaba de su herencia de sangre como un varón, quería que fuera médico, abogado o tal vez futbolista... no le interesaba, solo que fuera un sensible como él.
Rompió bolsa o, como dicen en España ‘rompió aguas’ un dos de junio. Salvatierra ingresó a la sala de partos para presenciar el momento más hermoso que puede vivir un hombre.
A medida que por la cavidad asomaba el nuevo ser, el corazón del padre latía como un bombo batido en el medio de la tribuna y sus manos acariciaba la cara sufriente y transpirada de Verónica. El médico gritó: -Nena!!! Salvatierra estaba feliz. -Es como vos!!!! Es tan bella!!
Horas más tarde, solo los tres en la habitación, mientras la beba intentaba mamar, Verónica lagrimeaba porque sabía que él deseaba un varón. Pero él, emocionado le dijo: -Estoy seguro que el próximo será varón, ahora, ahora estoy feliz con mi princesita.

Dedicado a todos aquellos que se "hacen los duros...". Tema musical "Aprender a mirar", grupo coral "Cantares" - Lomas de Zamora.

Si querés disfrutar el tema, ingresá a http://www.youtube.com/watch?v=nvNTdv4rubE

"El sueño solidario..." - Diario La Razón -

Diario La Razón - Viernes 5 de junio de 2009 -

Reportaje al Dr. Sosa en Diario Clarín - 08/06/2009

Un médico unirá el país con un plan de bibliotecas solidarias

Ya recibió más de 50.000 libros en donaciones. Pero va por más: "Quiero llegar a los 100.000".
Por: Adriana Santagati

A fines de 2007, Rubén Sosa recibió un mail pidiendo ayuda para una escuela incendiada en el Sur. En ese momento, este pediatra de la ex Casa Cuna ni pensó que esas líneas serían el disparador de un proyecto que hoy ya cruza toda la Argentina: formar una "Cruz del Sur" de la educación, con bibliotecas populares y solidarias en los puntos más alejados de las fronteras.Sosa, un médico con una larga trayectoria en el trabajo social, está a un paso de cumplir su objetivo. Ese que remite a la constelación insignia del continente americano y a la convicción, dice, "de que la educación es lo único que nos puede salvar".

Desde que arrancó esta cruzada, Sosa logró juntar con donaciones más de 50.000 libros. "Y quiero llegar a los 100.000", sueña.Los primeros ejemplares fueron a la biblioteca escolar de una comunidad wichi en Misión La Paz, en Salta, que Sosa impulsó en una de las barrileteadas solidarias que cada noviembre organiza frente al hospital Garrahan. Tres años después, llegó la carta del maestro de la escuela rural de Los Antiguos, en Santa Cruz, que contaba que un incendio los había dejado sin nada. Ahí, Sosa tuvo su idea. "Ya había ayudado en una escuela del Norte y en otra del Sur.

Tomé una regla, medí coordenadas y tracé una cruz marcando los puntos cardinales más extremos. El del Oeste cayó en Calingasta, San Juan, y el del Este en Villa Paranacito, Entre Ríos", comenta el doctor. Unas 20 escuelas de Calingasta recibieron a fin del año pasado 25.000 libros para sus bibliotecas. Y Sosa está todavía buscando en el Delta entrerriano cuáles serán las destinatarias de los textos que está juntando ahora, como siempre, en su consultorio del hospital (ver Dónde...).

"La Cruz del Sur es la constelación propia de nuestro hemisferio, los incas la usaban para distribuir su imperio. Me protege, como cantaba Atahualpa. Y sólo nos va a proteger la educación", dice el médico, convencido de que está a sólo un paso de trazar la última línea.

http://www.clarin.com/diario/2009/06/08/sociedad/s-01934928.htm

"Si fuera maestro" - Gerardo Moszkowicz -

Habiendo pasado por gran cantidad de profesores y maestros como alumno, voy a cambiar el rol por un instante y te cuento que haría yo si fuera maestro.-

Intentará generar una relación de complicidad y de afecto con el alumno, que me permita reconocer cuáles son sus metas y sus objetivos, olvidándome de las jerarquías que naturalmente existen.-

Esa amplitud mental me va a dar la posibilidad de romper el hielo, abrir las fronteras y que el intercambio de ideas fluya solo, como si fuera una charla de café.-

Es fácil escuchar que la escuela plantea modelos de estudios que ya no interesan, una realidad ajena al mundo actual.
Se exagera un poco. Si, existen muchos problemas que condicionan y no están vinculados necesariamente al contenido de lo que se enseña. Lo podes comprobar a diario y con mucha pena.-

Como definición digo que enseñar es descubrir.-
Dígame Fulano de tal, ¿Cuál es el valor de X? ¿Cuál es el sujeto tácito?

El valor del descubrimiento de un problema es una caricia incomparable al ego y sirve como estímulo para encender día a día la llama de la curiosidad.-
Mirá, si fuera maestro contagiaría mi amor por el estudio, compartiría lo que sé y lo que sigo aprendiendo, renovaría mi apuesta clase a clase y lo haría con mucha dedicación, pues de eso se trata; poder transmitir el placer por el saber como la mejor estrategia de seducción y que esto sea reconocido y valorado.-

Si yo fuera maestro:
Pintaría como Berni, como Quinquela
Jinetearía como Leguizamo
Operaría como Favaloro
Escribiría como Sábato o Cortázar
Tendría la voz de Gardel

Y hasta ¡Compondría y cantaría como Serrat!

O pensaste que lo iba a dejar afuera?...

“ANDO ERRANTE Y DESNUDO...” -Juan Serrateó

-En lugar de pensar en medos, en persas, en egipcios, pensemos en los indios. Más cuenta nos tiene entender a un indio que a Ovidio. Emprenda su escuela con indios, señor rector.
Simón Rodríguez ofrece sus consejos al colegio del pueblo de Latacunga, en Ecuador: que una cátedra de lengua quéchua sustituya a la de latín y que se enseñe física en lugar de teología. Que el colegio levante una fábrica de loza y otra de vidrio. Que se implanten maestranzas de albañilería, carpintería y herrería.
Por las costas del Pacífico y las montañas de los Andes, de pueblo en pueblo, peregrina don Simón. El nunca quiso ser árbol, sino viento. Lleva un cuarto de siglo levantando polvo por los caminos de América. Desde que Sucre lo echó de Chiquisaca, ha fundado muchas escuelas, fábricas de velas y ha publicado un par de libros que nadie leyó. Con sus propias manos compuso los libros, letra a letra, porque no hay tipógrafo que pueda con tantas llaves y cuadros sinópticos. Este viejo vagabundo, calvo y feo y barrigón, curtido por los soles, lleva a cuestas un baúl lleno de manuscritos condenados por la absoluta falta de dinero y de lectores. Ropa no carga. No tiene más que la puesta.
Bolívar le decía mi maestro, mi Sócratas. Le decía: Usted ha moldeado mi corazón para lo grande y lo hermoso.
La gente aprieta los dientes, por no reirse, cuando el loco Rodríguez lanza sus peroratas sobre el trágico destino de estas tierras hispanoamericanas:

-¡Estamos ciegos! ¡Ciegos!
Casi nadie lo escucha, nadie le cree. Lo tienen por judío, porque va regando hijos por donde pasa y no los bautiza con nombres de santos, sino que los llama Choclo, Zapallo y Zanahoria y otras herejías. Ha cambiado tres veces de apellido y dice que nació en Caracas, pero también dice que nació en Filadelfia y en Sanlúcar de Barrameda. Se rumorea que una de sus escuelas, la de Concepción, en Chile, fue arrasada por un terremoto que Dios envió cuando supo que don Simóm enseñaba anatomía paseándose en cueros ante los alumnos.
Cada día está más sólo don Simón. El más audaz, el más querible de los pensadores de América, cada día más sólo.

A los ochenta años escribe:
-Yo quise hacer de la tierra un paraíso para todos. La hice un infierno para mí.

Eduardo Galeano
Memorias del fuego II.
Las caras y las máscaras (Pag. 209)

CANCIÓN PARA MI MAESTRA

Érase una vez... usted, maestra,
y su mundo de tintero y banco,
pizarra y delantal blanco.
Buenos días, por la mañana, nos decíais, en pie
entre dos fotografías y una cruz,
una oración y una canción
y un beso en la mejilla.

Buenos días, maestra...

Pero usted nunca supo, maestra,
que cuando quería que cantara
que tres por una eran tres
mis ojillos arañaban francamente
las rodillas que púdicamente
usted apretaba y apretaba,
pero un número no vale
lo que una piel rosada.

A pesar de que nos hacía ir a la iglesia
y me quitaba el regaliz
aquél
era un mundo pequeño y maravilloso,
un mundo de tizas de colores
que usted pintaba
y usted borraba...

Sólo usted, rodeada de curas,
le daba la razón de llamarse "niños"
a un mundo de cuatro palmos.

Y si alguna vez piensa en mí, maestra,
que de sus ojillos azules
nazca siempre aquella paz
que me hacía un poco más dulce la escuela
y que no se le haga un nudo en la garganta
diciendo: «qué han hecho...», «a dónde
han llevado a mi puñado de pequeños...»

porque usted no sabía, maestra,

que el mundo es siempre el mundo,
que el hombre siempre es el hombre,
pero no es lo mismo
su olor,
¡ay! maestra,
que el aire de la calle.

Letra y Música Joan Manuel Serrat
CD “Per al meu amic” / 1973
Arreglos y Dirección Musical Antoni Ros Marbá

"“David, mi hermano especial”"- Rubén Damore

Aprender a enseñar; enseñar a aprender. Qué difícil de explicar y que difícil de aplicar. Una falla de no aprender es la discriminación. Una de enseñar es no discriminar.
En mi caso el aprendizaje fue duro, veloz y fuerte. Mamá y papá me lo habían advertido cuando aún estabas en el vientre.
Apenas asomaste a la vida tenía ocho años y lo sabía aunque deseaba que se hubiesen equivocado. Cuando te ví, lloré, lloré pero entendí todo.
Me banqué tantas idioteces que salían de la boca de mis pares y tanto murmullo que se dejaba escuchar entre los adultos. Me daba cuenta que hablaban de vos. Ahora ya no le doy importancia, lo tomo como una falta de aprendizaje. Sabía que serías un ser muy especial toda la vida.
Hoy con dieciocho años aún no conocí tu voz pero se todo lo que tu mirada encierra, lo que tus ojos rasgados expresan.

Me di cuenta que te gustan casi todas las cosas que a mí. Al principio te lloré por bronca, por dolor pero luego esos sentimientos fueron cambiando y tanto que hoy no podría vivir sin vos y, ¿sabés...? no puedo verte triste porque me perfora el alma.
Sos mi hermano especial y agradezco a Dios tu llegada.
Porque me enseñaste muchas cosas de la vida, me mostraste las miserias de la gente, me hiciste bien sensible, abriste mi corazón y cada día aprendo algo más de vos. Gracias David.

Dedicado a todos aquellos que deben aprender de la vida y enseñar en la vida. Tema musical "David", autora e intérprete Ana Cirré

"Docentes de escuelas urbanas marginales de Córdoba conviven con desafíos sociales"-La India-

Claudia Haro, maestra cordobesa de 36 años, se desempeña en las escuelas urbanas marginales. Esas que están en barrios difíciles o en el límite difuso entre la zona urbana y los baldíos.-

Claudia llegó a la docencia a los 23 años. Se perfeccionó en cerámica y plástica, en asistencia social y en educación para adultos, y da clases a reclusos de la Cárcel de Encausados.

En la escuela de Los Cortaderos estuvo cuatro años. De ésta, pasó a ser maestra de apoyo de otras docentes que tienen a su cargo cursos de alumnos en tres escuelas urbanas marginales de la zona sur de la ciudad.

"¡Como es su cotidianeidad? ¿Qué ve a diario?"

No podría hacer una escala de atrocidades. He visto casos de abandono, de violaciones; he visto el hambre; a chicos con sueño porque salen a cartonear a la noche; heridas en los cuerpecitos, mantenidas abiertas durante semanas: veo una infancia que a la mayoría de la gente, no se le ocurre que puede existir.
He tenido chicos a los que nunca nadie les vino a buscar la libreta; nunca conocimos a su mamá o a su papá. Veo pobreza, exclusión social, necesidades no satisfechas, abulia; gente agotada por la miseria, a la que le cuesta descubrir un mínimo caminito hacia otro horizonte, que no puede llegar a cuestionarse la situación de pobreza en que vive.

Se ven diferentes costumbres en los chicos, ¡verdad?

Ahí no más, detrás de las casas, a medio hacer en el mejor de los casos, los cortaderos de ladrillos. Un verdadero submundo, de trabajo rudo y mal pago; de marginalidad, de ausencia y carencia de todo.

La docencia es estos tiempos y lugares ¿es un trabajo duro?

Siempre tuve predisposición para este tipo de cosas. Alguien una vez me dijo que la docencia no era un trabajo, sino que era una misión, y así la he asumido. Es un trabajo especial: no sólo está en juego lo intelectual, sino lo social y lo humano.

¿Los chicos concurren habitualmente a sus clases?

Hay un alto fracaso escolar, hay un índice oculto, que es el paso de un año a otro, cuando se nota que muchos chicos no vuelven a la escuela "y desconocemos su rumbo". Luego, la deserción más palpable se produce en los dos primeros años del secundario.

¿Hay emprendimientos con vistas a mejoras?

En la escuela, se organizo una huerta, y un vivero donde hacen plantas ornamentales, lumbricultura, huerta, caracoles. Piensan armar una cooperativa de trabajo para generar empleo a la gente de la zona.
Los chicos cosechan lo que plantaron en la huerta y llegan a su casa con la zanahoria, con la lechuga; son cosas que han sido fruto de su trabajo. Y eso va modificando hábitos.
Ya que luego Los chicos trabajan en su propia huerta en la casa, cuando los recursos son muy pocos, donde la cultura del trabajo se ha perdido.

¿Cual es la gratificación ante tanto esfuerzo?

Lograr un cambio de conductas.

¿Reciben algún premio, o bonificación por el trabajo que realizan, ya que este excede la docencia?

Si, cuanto algún chico se acerca para darme un abrazo y un beso. Ahí, mas que el gesto infantil, hay amor, y agradecimiento y ese es el mejor premio.

Nota realizada por Juan Carlos VacaClaudia Haro, maestra cordobesa de 36 años, se desempeña en las escuelas urbanas marginales. Esas que están en barrios difíciles o en el límite difuso entre la zona urbana y los baldíos.-
Claudia llegó a la docencia a los 23 años. Se perfeccionó en cerámica y plástica, en asistencia social y en educación para adultos, y da clases a reclusos de la Cárcel de Encausados.
En la escuela de Los Cortaderos estuvo cuatro años. De ésta, pasó a ser maestra de apoyo de otras docentes que tienen a su cargo cursos de alumnos en tres escuelas urbanas marginales de la zona sur de la ciudad.

Como es su cotidianeidad?"¿Qué ve a diario?
No podría hacer una escala de atrocidades. He visto casos de abandono, de violaciones; he visto el hambre; a chicos con sueño porque salen a cartonear a la noche; heridas en los cuerpecitos, mantenidas abiertas durante semanas: veo una infancia que a la mayoría de la gente, no se le ocurre que puede existir."
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: "He tenido chicos a los que nunca nadie les vino a buscar la libreta; nunca conocimos a su mamá o a su papá. Veo pobreza, exclusión social, necesidades no satisfechas, abulia; gente agotada por la miseria, a la que le cuesta descubrir un mínimo caminito hacia otro horizonte, que no puede llegar a cuestionarse la situación de pobreza en que vive".
Se ven diferentes costumbres en los chicos, verdad?
Ahí no más, detrás de las casas, a medio hacer en el mejor de los casos, los cortaderos de ladrillos. Un verdadero submundo, de trabajo rudo y mal pago; de marginalidad, de ausencia y carencia de todo.
La docencia es estos tiempos y lugares es un trabajo duro?
"Siempre tuve predisposición para este tipo de cosas. Alguien una vez me dijo que la docencia no era un trabajo, sino que era una misión, y así la he asumido. Es un trabajo especial: no sólo está en juego lo intelectual, sino lo social y lo humano",
Los chicos concurren habitualmente a sus clases?
Hay un alto fracaso escolar, hay un índice oculto, que es el paso de un año a otro, cuando se nota que muchos chicos no vuelven a la escuela "y desconocemos su rumbo". Luego, la deserción más palpable se produce en los dos primeros años del secundario.
Hay emprendimientos con vistas a mejoras?
En la escuela, se organizo una huerta, y un vivero donde hacen plantas ornamentales, lumbricultura, huerta, caracoles. Piensan armar una cooperativa de trabajo para generar empleo a la gente de la zona.
Los chicos cosechan lo que plantaron en la huerta y llegan a su casa con la zanahoria, con la lechuga; son cosas que han sido fruto de su trabajo". Y eso va modificando hábitos.-
Ya que luego Los chicos trabajan en su propia huerta en la casa, cuando los recursos son muy pocos, donde la cultura del trabajo se ha perdido",
Cual es la gratificación ante tanto esfuerzo?
Lograr un cambio de conductas,
Reciben algún premio, o bonificación por el trabajo que realizan, ya que este excede la docencia?
Si, cuanto algún chico se acerca para darme un abrazo y un beso.- Ahí, mas que el gesto infantil, hay amor, y agradecimiento y ese es el mejor premio.-
Nota realizada por Juan Carlos Vaca

"Llegar a viejo" - Juan Serrateó

EL ABUELO
Los geólogos andaban persiguiendo los restos de una mina de cobre que se había llamado Cortadera, que había sido y ya no era y que no figuraba en ningún mapa.
En el pueblo de Cerrillos, alguien les dijo:
- Eso, nadie sabe. El viejo Honorio, quien sabe si sabe.
Don Honorio, vencido por los el vino y los achaques, recibió a los geólogos echado en el catre. Les costó convencerlo.
Al cabo de algunas botellas y de muchos cigarrillos, que sí que no, que ya veremos, el viejo aceptó acompañarlos aldía siguiente.
Agobiado, a los tropezones, emprendió la marcha.
Al principio, andaba a la cola de todos. No aceptaba ayuda ya había que esperarlo.
A duras penas consiguió llegar hasta el cauce seco del río.
Después, poquito a poco, pudo afirmar el paso. A lo largo de la quebrada y a travez de los pedregales, el cuerpo doblado se le fue enderezando.

- ¡Por ahí! ¡Por Ahí! – señalaba el rumbo, y se le alborotaba la voz cuando reconocia sus lugares perdidos.
Al cabo de un día de caminata, Don Honorio, que había empezado mudo, era el más conversador. Iba subiendo lomas y remontando años: cuando bajaron al valle, él marchaba por delante de los jóvenes exaustos.
Durmió de cara a las estrellas. Fue el primero en despertarse. Estaba apurado por llegar a la mina, y no se desvió ni se distrajo.
- Ese es el trillo de la excavadora – señaló. Y sin la menor vacilación, ubicó las bocas de los socavones y los lugares donde habían estado las mejores vetas, los fierros muertos que habían sido máquinas , las ruinas que habían sido casas, los secarrales que habían sido vertientes de agua. Ante cada sitio, ante cada cosa, Don Honorio contaba una historia, y cada história estaba llena de gente y de risa.
Cuando llegaron de regreso al pueblo, él ya era bastante menor que sus nietos.

Eduardo Galeano
Bocas del Tiempo / Pág. 29

LLEGAR A VIEJO
Letra y Música Joan M Serrat
CD Bienaventurados / 1987
Arreglos y Dirección Musical Richard Miralles

Si se llevasen el miedo,
y nos dejasen lo bailado
para enfrentar el presente...
Si se llegase entrenado
y con ánimo suficiente...

Y después de darlo todo
–en justa correspondencia–
todo estuviese pagado
y el carné de jubilado
abriese todas las puertas...

Quizá llegar a viejo
Sería mas llevadero,
Más confortable,
Más duradero.

Si el ayer no se olvidase tan aprisa...
Si tuviesen más cuidado en donde pisan...

Si se viviese entre amigos
que al menos de vez en cuando
pasasen una pelota...
Si el cansancio y la derrota
no supiesen tan amargo...

Si fuesen poniendo luces
en el camino, a medida
que el corazón se acobarda...
y los ángeles de la guarda
diesen señales de vida...

Quizá llegar a viejo
Sería mas razonable,
más apacible,
más transitable.

¡Ay, si la veteranía fuese un grado...!
Si no se llegase huérfano a ese trago...

Si tuviese más ventajas
y menos inconvenientes...
Si el alma se apasionase,
el cuerpo se alborotase,
y las piernas respondiesen...

Y del pedazo de cielo
reservado para cuando
toca entregar el equipo,
repartiesen anticipos
a los más necesitados...

Quizá llegar a viejo
sería todo un progreso,
un buen remate,
un final con beso.

En lugar de arrinconarlos en la historia,
convertidos en fantasmas con memoria...

Si no estuviese tan oscuro
a la vuelta de la esquina...
O simplemente si todos
entendiésemos que todos
llevamos un viejo encima.

"¿QUIÉN FUE MICAELA BASTIDAS?"-La India-

Breve biografía:

Micaela Bastidas Puyucawa.

Nació en Abancay (Sur del Perú) en 1745. A los 15 años se casó con el cacique José Gabriel Condorcanqui (Túpac Amaru II) con quien tuvo tres hijos: Hipólito, Mariano y Fernando.En 1780 lideró, junto a su esposo, la gran rebelión anticolonial buscando terminar con el mal gobierno, las reformas fiscales y los abusos contra los indios.Al fracasar la sublevación fue capturada y llevada al Cusco donde fue sentenciada al estrangulamiento. La pena se cumplió en la Plaza de Armas el 18 de mayo de 1781. El mismo día fueron ejecutados su hijo Hipólito y su esposo Túpac Amaru II.
Micaela bastidas, sintetiza una época muy intensa.-
Biografía ampliada
Micaela Bastidas Puyucahua, (*Tamburco, 1745 - Cusco, 18 de mayo de 1781), fue prócer y mártir de la independencia peruana, quien a pocos momentos antes de ejecutarse su sentencia, enunciaría su clara posición política y su conciencia independentista.
- Micaela Bastidas Puyucahua, esposa de Túpac Amaru II, fue prócer y mártir de la independencia peruana
Durante el siglo XVIII, el movimiento rebelde de mayor envergadura y trascendencia fue el liderado por José Gabriel Condorcanqui, Túpac Amaru II, quien asumió este nombre por Túpac Amaru, el último Inca de la resistencia de Vilcabamba. Esta rebelión articuló a sectores sociales muy diversos, desde criollos e indígenas, hasta el clero, gracias al descontento generalizado producido por los ajustes fiscales y presiones sociales de las reformas borbónicas.
El curaca José Gabriel Condorcanqui nació en 1738 en el pueblo de Surimana, a 90 kilómetros al sudeste del Cusco. Estudió en el colegio jesuita San Francisco de Borja del Cusco y a temprana edad heredó una recua de 350 mulas de su padre que eran utilizadas para transportar mercaderías a Potosí; además de poseer tierras, haciendas e intereses mineros.
Durante un viaje a Lima, José Gabriel se informó sobre las nuevas ideas de la Ilustración y de los acontecimientos internacionales, así como la independencia de los Estados Unidos. Además tuvo acceso a lecturas como los Comentarios Reales de los Incas de Garcilaso de la Vega.
Algunos historiadores coinciden en que, al tratar de aglutinar diversos sectores sociales, su discurso rebelde fue muy diverso y sus reivindicaciones contradictorias.
La rebelión estalló el 4 de noviembre de 1780. Los rebeldes tomaron preso a Antonio de Arriaga, Corregidor de Tinta, odiado por sus abusos y maltratos, quien fue ejecutado en ceremonia pública luego de un juicio sumario. El 18 de noviembre tuvo lugar el primer enfrentamiento entre las tropas rebeldes y los españoles en Sangarará, donde la victoria de los alzados fue clara.
Posteriormente un contingente se dirigió a Tinta para reunir refuerzos y otro, liderado por Túpac Amaru II, se dirigió a la zona de Titicaca para difundir la rebelión en el altiplano. Quizá el principal error táctico de Túpac Amaru ocurre en ese instante en que se aleja del Cusco.
El 23 de febrero el visitador Areche llegó a la ciudad del Cusco con más de 17 mil soldados y en marzo se inició la contraofensiva realista. Finalmente, el 5 de abril de 1781, Túpac Amaru II fue capturado junto a sus familiares y los principales líderes del movimiento. El 18 de mayo fue ejecutado en la plaza del Cusco junto a su esposa Micaela Bastidas, quien tuvo un importante papel en la organización del movimiento, a sus hijos y a otros familiares y colaboradores cercanos.
El saldo de esta gran rebelión fue el más impactante de la historia colonial de levantamientos: más de cien mil muertos de una población de 1.2 millones de personas. Esto provocó de inmediato un colapso demográfico en el sur andino.

Entrevista
¿Se conocen varios apodos suyos verdad?
Algunos me llaman Zamba, por mi contextura física, tez mestiza, cabello ondulado, típico de personas Andinas, pero en realidad, historiadores dicen que mas que por mi fisonomía, el mote, lo debo a mi temperamento de hierro!
También soy Negra, "negra, negra, negra.-
Y mi marido que es cariñoso conmigo, me dice Mica, micazo,.-

¿Usted se distingue de otras mujeres, por su fortaleza, verdad?
Todo es por mi pueblo.-
Pero reconozco que el hecho de pertenecer a un pueblo agrícolamente rico, pude aprender a leer y a escribir, eso me dio poder también, porque leía escribía y comprendía.-
Tal es así, que se conserva una carta escrita por mi, de puño y letra cuyo original se encuentra en el Archivo Nacional de Lima.
En fin siempre fui decidida y valiente.- Pero no fui la unica!

¿Su vida es publica y dedicada verdad?
Trabajo, todo es trabajo, realizo labores de propaganda a la empresa emancipadora y me encargo de administrar y aprovisionar a las huestes rebeldes.-
Mi vida pública, entregada a la causa independentista, está resumida en estas palabras de mi mejor biógrafo, el historiador Carlos Daniel Valcárcel:
"El papel que desempeñó doña Micaela Bastidas Puyucawa tiene capital importancia para conocer la rebelión de Tinta. Puede asegurarse que, desde el primer momento, ella fue el principal consejero de Túpac Amaru, junto al rumoreado Consejo de los Cinco. Y aunque el caudillo actuó mediante decisiones propias, por sus ideas e iniciativas aparece la figura de esta enérgica y prócer mujer con los caracteres de un personaje de valor innegable.-“

Renuncio usted a su vida privada por sus ideales?

No, solo que, me casé muy joven, a los 15 años, con, José Gabriel condorcanqui, Tupac amaru II .-tuvimos 3 hijos varones Hipólito, Mariano y Fernando.-

¿Usted tuvo muchos maestros?
Mi primer maestro ideológico, fue mi marido, quien había estudiado en Cusco y en Lima, también, el había concurrido a reuniones ligadas a la masonería, ahí, desarrolló su espíritu separatista.-

¿O sea que usted, aprendió de él, (su marido)?
Si, compartí los ideales de libertad con él, discutí también planes estratégicos de la rebelión; Inclusive hasta soy más enérgica en cuanto a la disciplina de las tropas, y a la hora de tomar decisiones.-
Pero todo llega a su fin.-.
Luego del fracaso de la sublevación me capturan y ejecutan, mis verdugos me cortaron la lengua, me anudaron al cuello una cuerda que tiraron desde lados opuestos y, mientras agonizaba, me patearon en el vientre y en el pecho, en la Plaza de Armas del Cusco, el 18 de mayo de 1781, a los 36 años de edad, habiendo tenido antes que presenciar la ejecución de mi hijo Hipólito y a la vista de mi esposo.-

¿Que precio pagó por su conciencia independista?
Pero no solo se trato de mí, se trato de todas las mujeres que se involucraron como espías, recolectoras de armas, y protectoras de los campesinos durante la insurrección
"Por la libertad de mi pueblo he renunciado a todo. No veré florecer a mis hijos".-

“Autodefinición” - Rubén Damore

“Se nace en cualquier parte, es el misterio, es el primer misterio inapelable, pero se ama una tierra como propia y se quiere volver a sus entrañas...”

¿Como hablar sin nombrarte?
¿Cómo nombrarla sin emocionarme?
¿cómo no sentir orgullo de aquellos abuelos que te eligieron para crecer y creer en vos?
¿Cómo no extrañar el calor de las sierras y el tintinear de los ríos en mi Córdoba querida?
¿Cómo no sofocar mi cabeza con el calor del San Luis del sol?
¿Cómo no sentir la humedad y el frío del océano en la bella Mar del Plata?
¿Cómo no parecer pequeño ante las nieves eternas de la cordillera?
¿Cómo no pintarme el alma con las gamas rojizas de las montañas de Jujuy?
¿Cómo no deslumbrarme con alguna obra de teatro, devorar una de muzzarella de parado, revisar, rebuscar libros y espiar una historia de una de las miles de librerías de la Calle Corrientes?
¿Cómo no sentirse duende en un Bariloche extraído de un cuento infantil?
¿Cómo no dejarse humedecer el cabello con las aguas de la Garganta del Diablo en Iguazú?
¿Cómo no sentirte lejana cuando me llevaron a otras tierras para recuperar una dignidad perdida?
¿Cómo no estar cerca tuyo cuando te atacan, si formás parte de mi?
¿Cómo no morir un poco cuando veo que te destruyen imberbes, ignorantes, mediocres y secundarios que no piensan en tu grandeza sino en su pequeñez?
¿Cómo no regocijarme con el fútbol cada domingo?
¿Cómo no disfrutar un mate humeante con amigos en una ronda interminable y feliz?
¿Cómo hablar de mis emociones sin que las lágrimas intenten brotar de mis ojos aunque no quiera?
¿Cómo no discutir sobre Houssay, Milstein, Leloir, Saavedra Lamas, Pérez Esquivel, Borges, El Che, Evita, Gardel, Favaloro, Las Madres, Guinzburg, Fangio, Piazzolla, Pichuco, Maradona, La Tita, La Legrand, Sandrini, Darín, Olmedo, Altavista, River, Boca, como olvidarlos, como ignorarlos si todos formaron y forman de esta parte pequeña del planeta?

Si nada de esto ocurre, si nada de esto me conmueve entonces el corazón simplemente dejó de latir en el pecho y este recipiente estará formando parte de vos o tal vez habré sentido una traición pero que alguna vez perdonaré, seguro que perdonaré...

Dedicado a mi tierra, a mis orígenes y a mis compatriotas. Tema musical "Definición de Patria" - de Julia Prilusky, intérprete Julio Lacarra.

Corrupción - Gerardo Moszkowicz

La corrupción no es una práctica que se desarrolló en un país determinado y en un siglo establecido. Es un fenómeno que existió siempre.-

Su raíz es el ansia desmedido del poder y el placer.
Para lograr satisfacer estos deseos, se aceptan dádivas, favores y como contraparte, alguien hace o deja de hacer algo contrario a la ley, con el único fin del beneficio personal para ambas partes.-

Actúa como la yerba mala incrustada en el corazón y la mente humana preparándose para lograr su objetivo en el momento oportuno.-

Es el aceite que hace funcionar el poder de la política y con el que se llenan los bolsillos los gobernantes de turno.
Seguramente, con el engranaje en movimiento, Usted coloca en tela de juicio cuestiones como pagar un simple impuesto, cumplir con la ley y hasta… rechazar un soborno.
¿O me va a decir lo contrario?

Si los tentados son quienes administran bienes del pueblo no sólo es un acto corrupto, sino que entramos en el delito de estafa pues se está defraudando la confianza pública.-



Mire: hace años, poder y burocracia firmaron un acuerdo tácito para disponer de esos bienes, manteniendo al pueblo en la ignorancia de su memoria y balance.-

Vamos hacia un embudo: en un túnel muy oscuro, los caminos del poder y la burocracia se entrecruzan y nadie se atreve a desmantelarlos, pues en el derrumbe, temen quedar escrachados los que realizan la acción y también los que miran para otro lado.-

Particularmente, creo que la corrupción hay que combatirla eliminando burocracias ya establecidas.-

Tan sencillo como que exista simplicidad en los hechos.

Un Estado amplio y pesado ayuda para que la burocracia se enquiste rápidamente, por eso cuando hablamos de corrupción, siempre nos quedamos cortos.-

Para poder sentir lo perverso que resulta ser un inmoral, los hombres deberán fijar normas de conductas muy claras y producir hechos concretos que las sustenten.






Si esto no sucede, estaremos en la presunción y la sospecha de que todas las conciencias tienen un valor y sólo falta colocar un precio para su posterior uso.-
Es esa debilidad moral la que debemos combatir.

Si así no fuese, es el pueblo el que deberá despertarse para hacer sonar el escarmiento, manifestándose en las urnas como arma de protesta más genuina.-

¿Usted se imagina cuántas versiones de Cambalache habría si se multiplicaran por políticos, sindicalistas, dirigentes, y empresarios corruptos?

Muchísimas no?

Eso sí, serían todas tratadas de destituyentes y traidoras a la patria, o quizá las inviten a tranzar en EL CALAFATE

Quién lo sabe…

"El día del fútbol" - Rubén Damore

Domingo, 30 de octubre de 1960… porque ese día fue domingo… ¿Cómo no iba a ser domingo si ése es el día del fútbol...? Y Él lo sabía muy, pero muy bien (y todavía lo sabe, claro…) que tenía que depositarlo en esta tierra ese día y no otro. No cabía. No podía ser lunes, martes u otro… para estas cuestiones, usted sabe, no hubiera existido otro día de la semana.
Entonces, Ël, el de arriba, con toda su sabiduría, tocó apenas su pierna izquierda y le dijo al oído, estando aún en aquella sala de partos del Gregorio Araoz Alfaro de Lanús:

“Pibe, te dejo el legado divino de hacer felices a los pobres, enloquecer al ingenuo, sorprender al intuitivo, enfurecer al poderoso… Andá y repartí tu magia en todo el mundo. Te daré siempre una mano aunque la conviertas en gol, trataré que tu huella siempre quede marcada en el camino.
Te dejo en un sur de fiestas y desgracias, de olvidos y potreros, de sueños y pesadillas.
Y ya lo sé… porque todo lo sé: no pasarás inadvertido”.

Y luego… ya nada fue igual.
Naciste a trescientos metros de mi casa paterna en ese inmenso hospital que dominaba la zona con su chimenea inmensa y con el humo que ennegrecía todo el cielo con el hollín. Era un barrio donde la luz del sol se veía desde el inicio mismo del día hasta su confluencia con la noche. Ningún edificio oscurecía a la gente ni tapaba plazas o canchitas, allí mismo donde un fútbol diminuto se respiraba en cada centímetro de tierra, se transpiraba entre los yuyales, enmugrecía las patas de los pibes con el lodo de la infancia.
Me hiciste feliz y eso bastó. Tuviste la grandeza de jugar para nosotros, para mi país y en cada picado todavía hoy te nombramos (claro que te nombramos…) y en cada jugada inmensa que intentamos realizar, siempre tiene un poco de tu romance con la bocha.
Con tu zurda pintaste la mejor de las telas con un fondo verde y con bordes de cal. Ese pincel que hoy no tendría precio ni habría como pagar cada trazo que inspiradamente dibujaras antaño.
Te vi danzar muchas veces pero ese 22 de junio, allá por el 86 en tierras aztecas, allí tu encantamiento llegó a la cima. El día inolvidable.

Escribió sobre ese día Eduardo Sacheri “...es mucho más que fútbol porque 4 años es muy poco como para que te amaine el dolor y se te apacigüe la rabia.. por eso no es solo fútbol y con semejantes antecedentes de tardes borrascosas, con semejante prólogo de tragedia, va este tipo y se cuelga para siempre del cielo de los nuestros...”.

Desde el vientre, mi hija que estaba por nacer, se movía atenta a cada jugada, parecía sentir la emoción de disfrutarte y beber las lágrimas de ver como te engullías y avergonzabas al poderoso, al pirata.
Todo un hechizo surgiendo de las veinte pulgadas. Tocaste el cielo y te devoraste al mundo. Ya nada fue igual. Y fuiste vos quien realmente abrió el foro internacional de la venganza, quien levantó la cabeza por encima de todos y dijo “¡¡¡acá tenés, esto es un poco de lo que te merecés!!!”
Y ahora, en la última curva de tu vida, casi a la misma velocidad que la mía y a once años que abandonaste las canchas, tu duende sigue vivo en la gramilla de cada estadio, en la baldosa de cada club e invade cada lugar donde se largue a rodar una pelota…
Hasta ese pibe, ese enano actual de pocos años, antes de romper la maceta del malvón en el patio de la abuela de un zapatazo y luego de haber eludido algún balde, botella o al perro mismo, seguro, pero estoy seguro que, cuando la emboque, se va a besar la camiseta y gritará ‘Goool… de Maradooooo….’ Y la abuela, tierna y sonriente pensará: ‘ay pibe... si lo hubieras visto jugar…’.

Dedicado a los amantes del fútbol y al poeta más grande del fútbol mundial. Tema musical "Y dale alegría a mi corazón", autor e intérprete Fito Páez.