"La verdad más dolorosa" - Rubén Damore

Pleno invierno en Buenos Aires. Semáforo en Avenida 9 de Julio. Discutíamos con mi mujer porque llegábamos tarde a la función de teatro. Un pibe de unos trece años hacía malabarismo con tres viejas clavas. No le prestamos atención. Cuando golpeó el vidrio del auto me sobresalté y sorprendido le dije que no tenía monedas y que se fuera… El pequeño me miró con sus ojitos lastimeros, no era una mirada más, había cierta inocencia que se estaba perdiendo.
Cuando el semáforo cambió arranqué e instintivamente miramos a la derecha. En la plazoleta contigua, un niño más pequeño se acurrucaba debajo de un árbol cubriéndose la cabeza con unos cartones raídos. No dejaba de mirar al otro que esperaba al siguiente cambio de luz contando las monedas recolectadas.
Seguimos el viaje silenciosamente. El próximo semáforo que nos detuvo, mi esposa y yo nos miramos y ambos teníamos los ojos humedecidos.
-Esto no puede ser así, dijo ella, -es injusto y lo trataste tan mal… tenemos que volver…
-Pero el teatro… las entradas…
Fijó la mirada al frente del tránsito y sin mirarme me dijo –Volvé ya!
Pegamos la vuelta. Nos detuvimos justo en el cordón donde, a unos metros, ese pequeño permanecía sentado. Nos acercamos al mayor. Con cara de desconfianza nos preguntó que queríamos, que necesitábamos. Se notaba detrás de la mugre que teñía su rostro, un par de ojos verdes que traslucían tristeza y angustia. Solo le dijimos que pretendíamos ayudarlos, ver que les pasaba. Con el ceño fruncido y desgano, nos dijo:
-Hago esto que me enseñó mi viejo cuando tenía ocho y gano unos pesos con la generosidad de algunos y la pena de otros… y todo sea por el Luisito, señalando al pequeño que no dejaba de mirarnos con temor, -que no le falte algo calentito para la panza. A veces lo logro... a veces no…
-Papi… mami…? Donde duermen…? Pregunté presintiendo la respuesta.
-Ya no están… no los vimos más, dormimos allá ¿ves? dijo señalando una estación de servicio cercana.
-Vamos, les dije sin más. Los invitamos a comer en aquella pizzería así charlamos tranquilos.
Desolados, escuchamos su relato conmovedor y cruel como la avidez con la que engullieron en minutos esa grande de muzzarella. En la Shell de la esquina los dejaban ir al baño y cada tanto pegarse una ducha; una panadería les regalaba alguna factura o pan sobrante… y así pasaban sus días.
Juan, así el nombre del malabarista, había ido a la escuela hasta quinto en Barracas pero Luisito no. Entonces le enseñaba algunas letras y números de lo poco que él había aprendido.
Cuando terminaron de deglutir sabrosamente su flan con el guiño del mozo que los conocía y a veces les acercaba algunas sobras, nos despedimos con un beso pegoteado de sonrisas y felicidad.
Desde esa noche tan diferente a lo previsto, una llave abrió una nueva puerta en nuestros corazones. ¿Qué hacer por ellos? ¿Dónde recurrir? ¿Qué puerta tocar? Mientras tanto, día por medio nos acercábamos con comida, ropa, libritos. En unas semanas una asistente social nos prometió ayuda y luego de tres meses estas almas marginadas fueron ubicadas en un albergue donde poder dormir y recibir educación básica para pelearle a la vida de una forma más equitativa…
Aún seguimos visitándolos y viéndolos crecer sabiendo que fue lo mejor que pudimos hacer por ellos. Hoy retumba aquella frase que dice “Unos cierran las ventanas, otros bajan las persianas, pero duele como un golpe en la pared…”

Dedicado a los pibes que soportan frío, hostilidad e indiferencia a cambio de unas monedas. Tema musical "Los chicos de la calle", interpretado por Julia Zenko.

"Los inmigrantes" - Juan Serrateó

La llegada

Sin documentos, sin dinero, sin nada, se echo a caminar desde su aldea en Sierra Leona. Su madre regó con agua sus primeras huellas, para darle suerte en el viaje.
De los que con él salieron, ninguno llegó. Algunos fueron atrapados por la policía, y otros fueron comidos por la arena o la mar.
Pero él la conseguido entrar en Barcelona.
Junto con otros sobrevivientes de otras odiseas, hace noche en la plaza Cataluña. Yace sobre el suelo de piedra, cara al cielo.
En el cielo, que poco se vé busca sus estrellas.
Aquí no están.
Quisiera dormir, pero nunca se apagan las luces de la ciudad.
Aquí la noche es día también

E.Galeano / Bocas del tiempo / Pag. 212


Los emigrantes ahora

Desde siempre, las mariposas y las golondrinas y los flamencos vuelan huyendo del frío, año tras año, y nadan las ballenas en busca de otra mar y los salmones y las truchas en busca de sus ríos.
Ellos viajan miles de leguas, por los libres caminos del aire y del agua.
No son libres en cambio, los caminos del éxodo humano.
En inmensas caravanas, marchan los fugitivos de la vida imposible.
Viajan desde el sur hacia el norte y desde el sol naciente hasta el poniente.
Les han robado su lugar en el mundo.
Han sido despojados de sus trabajos y de sus tierras.
Muchos huyen de las guerras, pero muchos más huyen de los salarios exterminados y de los suelos arrasados.
Los náufragos de la globalización peregrinan inventando caminos, queriendo casa, golpeando puertas: ... las puertas que se abren, mágicamente, al paso del dinero, se cierran en sus narices.
Algunos consiguen colarse.
Otros son cadáveres que la mar entrega a las orillas prohibidas o cuerpos sin nombre que yacen bajo tierra en el otro mundo adonde querían llegar.

Sebastaio Salgado los ha fotografiado, en cuarenta países, durante varios años.
De su largo trabajo, quedan trescientas imágenes.
Y las trescientas imágenes de esta inmensa desventura humana caben, todas, en un segundo.

Suma solamente un segundo toda la luz, que ha entrado en la cámara, a lo largo de tantas fotografías; apenas una guiñada en los ojos del sol, no más que un instantito en la memoria del tiempo

E.Galeano / Bocas del tiempo / Pag. 207

En la vida todo es ir
Letra de Juan Antonio Corretjer / Música de Roy Brown
CD CANCIONES / 2000

«En la vida todo es ir
a lo que el tiempo deshace.
Sabe el hombre dónde nace
y no dónde va a morir.»

El hombre que en la montaña
–por la cruz de algún camino –
oye la voz del destino,
se aleja de su cabaña.
Y prosiguiendo su hazaña
se dirige al porvenir
una esperanza a seguir.
Mas no ha de volver la cara,
pues la vida es senda rara:
en la vida todo es ir.

Miro esa palma que airosa
su corona al sol ostenta
y miro lo que aparenta
la esplendidez de la rosa.
Contemplo la niña hermosa
riendo a lo que le place,
y lo que el viento le hace
a la hoja seca del jobo:
es la vida como un robo
a lo que el tiempo deshace.

Tuve un hermano que dijo
–«Cuando salí de Collores...»–
Así cantó sus amores
al Valle del que fue hijo.
Una y otra vez maldijo
la gloria que en letras yace,
(y en que su nombre renace),
pues que llegó a comprender
lo poco que es el saber:
sabe el hombre dónde nace.

No hay más. Un solo camino
que se quisiera tomar,
mas la suerte del andar
maltrata y confunde el tino.
Nadie niegue su destino.
Es que ser hombre es seguir
–y un ideal perseguir–
por la vida hacia delante,
sabiendo lo que fue enante
y no dónde va a morir.

"Definición arbitraria de amigo" - Rubén Damore

Personaje que transita la vida junto a la mía, sin cruzarse delante para no tropezar, sin colocarse detrás para no abandonarlo en el olvido.
En mi caso, fue ese pibe que compartió su bicicleta, fue aquel que en el ‘pan y queso’ me eligió primero en su equipo y no por mi habilidad,
fue quien saltó conmigo a los baldíos para buscar la caña más seca para el barrilete, fue el que se quedó a mi lado consolándome cuando la perrera se llevó a Biyú…
Fue ese adolescente que de golpe decenas de barritos le invadieron el rostro y sin embargo mantuvo su belleza, fue ese que me hizo ‘la pata’ para salir con aquella chica que tanto me gustaba y a quien no le importó que nuestro tiempo se redujera a causa de ese amor, fue el tipo que siguió llamándome a pesar de haber cambiado de barrio, fue el pase perfecto, la pared justa y el gol gritado al sol con todas nuestras fuerzas.
Fue ese adulto, mitad pibe y mitad adolescente que aún permanece a mi lado, el que se conmovió cuando nació mi primer hijo y lloró cuando supo que iba a ser su padrino, el que compartió el mate de la vida, amargo y caliente muchas tardes de nuestra subsistencia, quien aguanta las rabietas y disfruta los momentos de felicidad.

Y si la vida alguna vez nos separa la luz igual siempre será compartida, el cielo será único y para los dos.
Fue, es y será el mellizo de mi alma.

Dedicado a todos los amigos del alma. Tema musical "Mellizo de mi alma", autor Julio Lacarra, interpreta junto a Juan C. Baglietto.

"Mujer" - La India

La Agencia de Noticias Crónicas de Irán destacaba en una entrevista con el teólogo islamista Musa Gunes, quien afirmaba que "Occidente trata de desviar a las mujeres de su papel principal y real en la sociedad, presionándolas con lemas vanos sobre libertad e igualdad".
También añadió que una de las tácticas que utilizan es apartar a las mujeres de sus familias, atrayéndolas al mercado laboral.

QUE ESTE TIPO DE COMENTARIOS NUNCAS MAS SE VUELVAN A ESCUCHAR

Vengo desde el ayerdesde el pasado oscuro y olvidado con las manos atadas por el tiempo con la boca sellada desde épocas remotas.
Vengo cargada de dolores antiguos, recogidos por siglos, arrastrandocadenas largas e indestructibles.
Vengo desde la oscuridad, del pozo del olvido con el silencio a cuestas, con el miedo ancestral que ha corroído mi alma desde el principio de los tiempos.
Vengo de ser esclava por milenios, esclava de maneras diferentes: sometida al deseo de mi raptor en Persia, esclavizada en Grecia bajo el poder romano, convertida en vestal en las tierras de Egipto,ofrecida a los dioses en ritos milenarios vendida en el desierto o canjeada como una mercancía.
Vengo de ser apedreada por adúltera en las calles de Jerusalén por una turba de hipócritas, pecadores de todas las especies que clamaban al cielo mi castigo.
He sido mutilada en muchos pueblos para privar mi cuerpo de placeresy convertida en animal de carga, trabajadora y paridora de la especie.
Me han violado sin límite en todos los rincones del planeta sin que cuente mi edad madura o tierna o importe mi color o mi estatura.
Debí servir ayer a los señores, prestarme a sus deseos, entregarme, donarme, destruirme, olvidarme de ser una entre miles.
He sido barragana de un señor en Castilla, esposa de un marqués y concubina de un comerciante griego, prostituta en Bombay y en Filipinas y siempre ha sido igual mi tratamiento.
De unos y de otros siempre esclava, de unos y de otros dependiente, menor de edad en todos los asuntos, invisible en la historia más lejanay olvidada en la historia más reciente.
Yo no tuve la luz del alfabeto.Durante largos siglos aboné con mis lágrimas la tierra que debí cultivar desde mi infancia.
He recorrido el mundo en millares de vidas que me han sido entregadas una a una .
Y he conocido a todos los hombres del planeta.Los grandes y pequeños, los bravos y cobardes, los viles, los honestos, los buenos, los terribles.
Mas casi todos llevan la marca de los tiempos.Unos manejan vidas como amos y señores, asfixian, aprisionan y aniquilan.
Otros dejan almas comercian con ideas, asustan o seducen, manipulan y oprimen.
Yo los conozco a todos, estuve cerca de unos y de otros, sirviendo cada día, recogiendo migajas, bajando la cerviz a cada paso, cumpliendo con mi karma.
He recorrido todos los caminos he arañado paredes y ensayado silencios tratando de cumplir con el mandato de ser como ellos quieren mas no lo he conseguido.
Jamás se permitió que yo escogiera el rumbo de mi vida. He caminado siempre en una disyuntiva ser santa o prostituta.
He conocido el odio de los inquisidores que a nombre de la santa madre iglesia condenaron mi cuerpo a su servicio y a las infames llamas de la hoguera.
Me han llamado de múltiples maneras: bruja, loca, adivina, pervertida, aliada de satán, esclava de la carne, seductora, ninfómana, culpable de los males de la tierra.
Pero seguí viviendo, arando, cosechando, cosiendo, construyendo, cocinando, tejiendo, curando, protegiendo, pariendo, criando, amamantando, cuidando y sobre todo amando.
He poblado la tierra de amos y de esclavos, de ricos y mendigos, de genios y de idiotas, pero todos tuvieron el calor de mi vientre, mi sangre y su alimento y se llevaron un poco de mi vida.
Logré sobrevivir a la conquistabrutal y despiadada de Castilla en las tierras de América pero perdí mis dioses y mi tierra y mi vientre parió gente mestiza después que el amo me tomó por la fuerza.
Y en este continente mancillado proseguí mi existencia cargada de dolores cotidianos, negra y esclava en medio de la hacienda me vi obligada a recibir al amo cuantas veces quisiera sin poder expresar ninguna queja.
prodigiosas, tejedora, bordadora,
obrera enfermera. Después fui costurera, campesina, sirvienta, labradora, madre de muchos hijos miserables, vendedora ambulante, curandera, cuidadora de niños o de ancianos, artesana de manos, maestra, secretaria.
Siempre sirviendo a todos,convertida en abeja o sementeracumpliendo las tareas más ingratas moldeada como cántaro por las manos ajenas.
Y un día me dolí de mis angustias un día me cansé de mis trajines, abandoné el desierto y el océano, bajé de la montaña, atravesé las selvas y confines y convertí mi voz dulce y tranquila, en bocina del vientoen grito universal y enloquecido.
Y convoqué a la viuda, a la casada, a la mujer del pueblo, a la soltera, a la madre angustiada, a la fea, a la recién parida, a la violada, a la triste, a la callada, a la hermosa, a la pobre, a la afligida, a la ignorante, a la fiel, a la engañada, a la prostituida.
Vinieron miles de mujeres juntas a escuchar mis arengas, se habló de los dolores milenarios, de las largas cadenas que los siglos nos cargaron a cuestas.
Y formamos con todas nuestras quejas un caudaloso río que empezó a recorrer el universo ahogando la injusticia y el olvido.
El mundo se quedó paralizadolos hombres y mujeres no caminaron se pararon las máquinas, los tornos, los grandes edificios y las fábricas ministerios y hoteles, talleres y oficinas, hospitales y tiendas, hogares y cocinas.
Las mujeres, por fin, lo descubrimos.

¡Somos tan poderosas como ellos y somos muchas más sobre la tierra!

¡Más que el silencio y más que el sufrimiento!¡Más que la infamia y más que la miseria!
Que este canto resuene en las lejanas tierras de Indochina en las arenas cálidas del África, en Alaska y América Latina, llamando a la igualdad entre los géneros a construir un mundo solidario –distinto, horizontal, sin poderíos- a conjugar ternura, paz y vida, a beber de la ciencia sin distingos.
A derrotar el odio y los prejuicios, el poder de unos pocos, las mezquinas fronteras, a amasar con las manos de ambos sexos el pan de la existencia.

Gracias María Jose Uceda - Oyente del programa- que gentilmente envió este texto de XahOlg para su lectura.

"Premio Independencia"

El viernes 10 de julio de 2009, el programa "Historias en el aire" fue premiado con el "Independencia" en la provincia de Tucumán, premio a nivel nacional en el rubro "Testimonial", por el programa emitido el 24 de marzo de 2009.

También fue ternado en los rubros "Médico-social" y "Solidaridad".

El Doctor Rubén Omar Sosa fue el receptor del mismo y obviamente, aprovechó la ocasión para contar a los concurrentes los objetivos del proyecto "Cruz del Sur de la Educación" y la recolección de libros para la cuarta biblioteca en Villa Paranacito, Entre Ríos.

Muchas gracias por tal galardón y nos impulsa a continuar en el camino, que a todas luces, parece el correcto.

Más información en: http://www.laciudadavellaneda.com.ar/index.php?subaction=showfull&id=1247518835&archive=&start_from=&ucat=21&

Grupo "Historias en el aire".

"Leda Valladares" - La India

Leda Valladares (n. San Miguel de Tucumán 1919). Literata, poetisa, cantora, compositora, musicóloga y folcloróloga argentina.
Graduada en la Universidad Nacional de Tucumán con el tíulo de profesora de filosofía y luego también recibida en Ciencias de la Educación, inició su vida publica como cantante de jazz. a los 22 añoss comenzó su apasionamiento por el folclore de su país al descubrir el modo de cantar bagualero con caja típico de los Valles Calchaquíes, de este modo L. Valladares formó parte del grupo FIJOS (Folclóricos, Intuitivos, Originales y Surrealistas). Al inicio de los años 1950 fue a residir a Francia, en París en el año 1952 se encontró con María Elena Walsh junto a la cual formaron el dúo Leda y María, que actuó en diversas localidades de Europa. En 1956 ambas retornaron a su país, haciéndose conocido el dúo con el sencillo nombre Leda y María, en Argentina durante los 1960 realizaron giras y grabaron discos.
Leda Valladares por su parte realizó y publicó entre 1960 y 1974 una serie de discos documentales llamados en conjunto: Mapa Musical Argentino. Ha concretado también obras discográficas de su total autoría entre las que se destacan: Igual rumbo, Grito en el cielo (1989), Grito en el cielo II (1990) y América en cueros (1992).
Inculcó el canto con caja a músicos del rock como Gustavo Santaolalla, León Gieco, Fito Páez y Pedro Aznar. Publicó no sin esfuerzo, Cantando las raíces, donde deja registro, a la manera de un antropólogo intuitivo, las coplas anónimas de una zona recorrida por una geografía despiadada y bella al mismo tiempo, donde sus pobladores mantienen las tradiciones, como el tesoro más preciado.
Por su labor, Leda Valladares es miembro de honor de la UNESCO

Cómo y cuándo descubre la música del noroeste, las bagualas, las vidalas y otras tantas melodías?
Durmiendo. Estaba en Cafayate, Salta. Era una noche de Carnaval, yo tenía 21 años y allí descubrí la baguala. Me desvelaron tres mujeres que se detuvieron frente a mi balcón. Yo nunca había oído hablar de la baguala y entonces me pareció que tenía que ser algo muy misterioso, muy poderoso. Después de escucharlas... me prometió recuperar semejante regalo de la tierra. Eran rastros de una canción que tenía muchos siglos y se estaba descolgando, estaba desapareciendo. Salía buscar los vestigios de este milagro que hasta ese momento desconocía. A Mí nunca me había tocado encontrar la voz agreste y salida de la montaña. Pero era un grito muy solitario, y ya ese pobre grito estaba tan viudo, tan solo, que daba pánico. Entonces tomé una especie de conciencia bastante trágica. Un país que estaba al borde de perder su historia, sus tradiciones, y nadie se daba cuenta de que todo eso se estaba muriendo o que ya estaba muerto.

Y cuándo toma la decisión de registrar esas melodías y hacer el Mapa Musical Argentino?
Surge cuando yo salgo a los campos y oigo esos cantos que están tan solitarios en los cañaverales, en todo el paisaje del norte y veo que todo eso está en una soledad pavorosa. Francamente no tiene oyentes, no tiene testigos, no tiene testimonios. Y eso es como sentir una especie de pesadilla, o de gran invento histórico. Dónde estaba todo eso? Era leyenda, Quién había inventado todo eso? Ya venía a ser leyenda, porque casi no había rastros de todo eso. Con mi modesto grabadorcito a cuestas fui recogiendo el folklore desde Ecuador hasta Santiago del Estero. Y así, con mucha paciencia, fui reconstruyendo el mapa musical del país, y arrancando esos cantos de callejones, ranchos, valles, quebradas o corrales. Lugares donde la gente se reunía o pastores en su soledad, en medio del valle.

Era cómo hacer un camino, con pasos hacia atrás, pero con los ojos vendados.
Sí pero de pasos hacia atrás y con pasos inventados. Salí la aventura, a buscar lo que sea. Conocí las regiones, pero nadie me las había enseñado. Uno nunca sabe que es lo que estaba palpando, si son rastros o son inventos de la gente que anda por el lugar.

El libro era una idea que estaba en su cabeza hacía tiempo?
Era una idea que hace mucho que estaba, pero que no se concretaba. No había quién apoyara este proyecto, en ningún aspecto, de modo que parecían fantasías mías. Pero como era una idea concreta, que necesitaba un editor, publicidad y todo eso en la Argentina no está organizado, y nadie le lleva mucho el apunte y a la historia tampoco se le lleva el apunte... Todo es así es una historia nefasta. Finalmente encontré el año pasado una editorial que se ofreció a publicar el libro.

Pero, en los pueblos encontraba esa música?
La baguala la encontré en los carnavales, traspapelada, perdida en las montañas. Y los habitantes del noroeste siguen cantando esas canciones, siguen viviendo con esa música en la vida cotidiana de cada uno.
Lo seguían viviendo, no se ahora, en este momento, con la expansión de los medios y su manipulación. Es muy fantasmal todo, porque no se confía bien en la leyenda, en lo atemporal. En la recopilación quede sola y viendo que la cosa se agravaba y que la desaparición tomaba muchas más fuerzas que la reincorporación o que la búsqueda o que el hallazgo de lo que estaba perdido y que se podía salvar. Ha sido muy terrible.

En sus presentaciones, cuando trabajó con músicos de rock, qué impresión tuvo de las nuevas generaciones y la posibilidad de hacer sobrevivir ese folklore?
Siempre hemos tratado de darle a la gente joven los misterios, de lo que se viene cuidando, perpetuando, para que esos misterios no desaparezcan. Han quedado discos, en los años 60 se editaron 11 discos con el trabajo que se tituló Mapa Musical Argentino, algunos reeditados en estos dos últimos años por el sello Melopea junto con el Centro Cultural Ricardo Rojas), pero todo lo que es moda siempre tiene un apoyo que no tiene la cosa antigua, lo que es tradición, que parecería que esta abolida o superada.

Siento pánico frente a los fenómenos populares que pueden arrasar con lo poco que queda de ese pasado.

"Corazón bendito" - Rubén Damore

Había pasado otra noche inquieto. Se había levantado un par de veces. No podía recordar exactamente el sueño que lo había perturbado. Sin hacer el mínimo ruido, volvía a su lecho tratando de no despertar a María. Ella lo escuchaba como casi todas las noches. Al principio le preguntaba si le sucedía algo. Sólo le decía que necesitaba caminar por calambres, tenía sed o cualquier otro pretexto. Pero ahora ya no, lo dejaba y permanecía en silencio. Él se recostaba nuevamente y se quedaba dormido..
Pero una mañana Lorenzo despertó de una manera diferente. Como siempre, acarició su pecho y sintió ese cierre en su tórax, la costura que lo acompañaría el resto de su vida pero que escondía, debajo, el regalo más profundo y hermoso que otro hombre le podría haber hecho. Esa mañana Lorenzo, mientras desayunaba, llamó a María que se encontraba lavando ropa. Ésta, preocupada acudió inmediatamente.
-María, por favor, sentate… necesito contarte algo.
María se secó con el repasador que dejó sobre la mesada, se acomodó frente a él, le tomó las manos y le dijo:
-Dale viejo, largá lo que tengas adentro. No podés hacerte mala sangre, contame que te pasa…
-Hace mucho tiempo que sueño lo mismo, María… estás por entrar a casa con el auto, salgo a abrirte el portón y…
-¿Y qué? Pero…
-Dejame que te cuente María… esos dos tipos que quieren llevarse el auto y vos que bajás apurada: se escucha el chirrido de una brusca frenada, esos dos tipos con caras desencajadas que te apunta con el arma, y vos que bajás desesperada.… yo intercedo y luego me despierto sobresaltado…
-Es que no tenemos automóvil… no tenemos portón… no entiendo…
-Si… por eso… Es que anoche sí pude cerrar esta historia... En la confusión con esos forajidos siento el fuego ingresar en mi cuerpo mientras escapaban... pero no soy yo… recuerdo sus ojos… ¿te das cuenta lo que te digo?
-Si, claro… entiendo todo… ¿y ahora…? ¿Cómo te sentís…?
-Bien, ahora mejor… pero necesito saber quien fue ese ser maravilloso…
María sorprendida y con los ojos llenos de lágrimas, comprendió el mensaje perfectamente. Habían pasado seis meses de la ablación luego de una terrible espera de casi dos años. Ese corazón había llegado desde el sur del Gran Buenos Aires en un complejo operativo de traslado. La bondad y la solidaridad de una persona habían salvado a su marido de una muerte segura. La prolongación del otro ser significaba la gota de amor que se hizo río en Lorenzo.
-No Lorenzo… eso no se puede… recemos por su alma y pidamos que existan muchas personas como él… la vida mata, la vida nace, la vida se hace infinita en tipos como éste… no Lorenzo… agradezcamos a Dios cada día por el sol que te ilumina…
Dedicado a la generosidad inmensa de todos los donantes de órganos del mundo. Tema musical "Sucede que a veces..." de Ismael Serrano.

"Inconciente colectivo" -Gerardo Moszkowicz -

Frustrada quedó aquella pretensión de catapultar al rock como expresión nacionalista y diría yo oficialista en una clara actitud política de vuelo corto y de neto corte demagógica y populista.-
Menos mal que algunos se dieron cuenta a tiempo, no?
Eran tiempos duros. Tiempos en los que no existía la libertad de expresión y la censura predominaba, surgiendo el arte como el medio más adecuado para el decir y el hacer.-

Definiría aquel momento como de rebeldía. Sana rebeldía que basada en la solidaridad intentaba modificar nefastos parámetros que estaban sellados sin piedad.-
Y esa rebeldía se transformó en resurrección. Se levantan las multitudes de entonces recurriendo a sus letras favoritas como la herramienta hecha testimonio de libertad y esperanza.-

Nace una flor… es necesario cantar de nuevo una vez mas… no es una frase de ocasión. Resume lo absurdo del pasado y lo alentador del futuro si el aprendizaje de lo vivido se hace carne concientemente y da pie para incorporar valores que aquellos utópicos rokeros hicieron explotar en Ferro ’82.

Muchos inconscientes colectivos nos pondrán firmes ante quienes nos quieren oprimir. Si eso no ocurre, quiere decir que estaremos por el buen camino.-

Para mayores de 40 - Juan Serrateó -

Un artículo de Eduardo Galeano (Para mayores de 40)

Lo que me pasa es que no consigo andar por el mundo tirando cosas y cambiándolas por el modelo siguiente sólo porque a alguien se le ocurre agregarle una función o achicarlo un poco.

No hace tanto, con mi mujer, lavábamos los pañales de los críos, los colgábamos en la cuerda junto a otra ropita, los planchábamos, los doblábamos y los preparábamos para que los volvieran a ensuciar.
Y ellos, nuestros nenes, apenas crecieron y tuvieron sus propios hijos se encargaron de tirar todo por la borda, incluyendo los pañales.
¡Se entregaron inescrupulosamente a los desechables! Si, ya lo sé.
A nuestra generación siempre le costó tirar. ¡Ni los desechos nos resultaron muy desechables! Y así anduvimos por las calles guardando los mocos en el bolsillo y las grasas en los repasadores.

¡¡¡Nooo!!! Yo no digo que eso era mejor. Lo que digo es que en algún momento me distraje, me caí del mundo y ahora no sé por dónde se entra. Lo más probable es que lo de ahora esté bien, eso no lo discuto, pero....
¡Guardo los vasos desechables!
¡Apilo como un viejo ridículo las bandejitas de espuma plástica de los pollos!
¡Los cubiertos de plástico conviven con los de acero inoxidable en el cajón de los cubiertos!
¡Es que vengo de un tiempo en el que las cosas se compraban para toda la vida!
¡Es más! ......... ¡Se compraban para la vida de los que venían después!
La gente heredaba relojes de pared, juegos de copas, fiambreras de tejido y hasta palanganas de loza.
Hoy resulta que en nuestro matrimonio, hemos tenido más cocinas que las que había en todo el barrio en mi infancia y hemos cambiado de heladera tres veces.

¡¡Nos están fastidiando! ! ¡¡Yo los descubrí!! ¡¡Lo hacen adrede!!
Todo se rompe, se gasta, se oxida, se quiebra o se consume al poco tiempo para que tengamos que cambiarlo.
Nada se repara. Lo obsoleto es de fábrica.
¿Dónde están los zapateros arreglando las media-suelas de las Nike?
¿Alguien ha visto a algún colchonero escardando sommiers casa por casa?
¿Quién arregla los cuchillos eléctricos? ¿El afilador o el electricista?

Todo se tira, todo se desecha y, mientras tanto, producimos más y más basura.
El otro día leí que se produjo más basura en los últimos 40 años que en toda la historia de la humanidad.
El que tenga menos de 40 años no va a creer esto: ¡¡Cuando yo era niño por mi casa no pasaba el basurero!!
¡¡Lo juro!! ¡Y tengo menos de... años!
Todos los desechos eran orgánicos e iban a parar al gallinero, a los patos o a los conejos (y no estoy hablando del siglo XVII)
No existía el plástico ni el nylon. La goma sólo la veíamos en las ruedas de los autos y las que no estaban rodando las quemábamos en la Fiesta de San Juan.

Los pocos desechos que no se comían los animales, servían de abono o se quemaban. De 'por ahí' vengo yo. Y no es que haya sido mejor. Es que no es fácil para un pobre tipo al que lo educaron con el 'guarde y guarde que alguna vez puede servir para algo', pasarse al 'compre y tire que ya se viene el modelo nuevo'.
Mi cabeza no resiste tanto.
Ahora mis parientes y los hijos de mis amigos no sólo cambian de celular una vez por semana, sino que, además, cambian el número, la dirección electrónica y hasta la dirección real.
Y a mí me prepararon para vivir con el mismo número, la misma mujer, la misma casa y el mismo nombre.
Me educaron para guardar todo. ¡¡¡Toooodo!!! Lo que servía y lo que no.
Porque algún día las cosas podían volver a servir. Le dábamos crédito a todo.
Si, ya lo sé, tuvimos un gran problema: nunca nos explicaron qué cosas nos podían servir y qué cosas no. Y en el afán de guardar (porque éramos de hacer caso) guardamos hasta el ombligo de nuestro primer hijo, el diente del segundo, las carpetas del jardín de infantes y no sé cómo no guardamos la primera caquita. ¿Cómo quieren que entienda a esa gente que se desprende de
su celular a los pocos meses de comprarlo?

¿Será que cuando las cosas se consiguen fácilmente, no se valoran y se vuelven desechables con la misma facilidad con la que se consiguieron?
En casa teníamos un mueble con cuatro cajones. El primer cajón era para los manteles y los repasadores, el segundo para los cubiertos y el tercero y el cuarto para todo lo que no fuera mantel ni cubierto. Y guardábamos.. .
¡¡Cómo guardábamos!! ¡¡Tooooodo lo guardábamos!! ¡¡Guardábamos las chapitas de los refrescos!! ¡¿Cómo para qué?! Hacíamos limpia-calzados para poner delante de la puerta para quitarnos el barro. Dobladas y enganchadas a una piola se convertían en cortinas para los bares. Al terminar las clases le sacábamos el corcho, las martillábamos y las clavábamos en una tablita para hacer los instrumentos para la fiesta de fin de año de la escuela. ¡Todo guardábamos!

Cuando el mundo se exprimía el cerebro para inventar encendedores que se tiraban al terminar su ciclo, inventábamos la recarga de los encendedores descartables. Y las Gillette -hasta partidas a la mitad- se convertían en sacapuntas por todo el ciclo escolar. Y nuestros cajones guardaban las llavecitas de las latas de sardinas, por las dudas que alguna lata viniera sin su llave.
¡Y las pilas! Las pilas de las primeras Spica pasaban del congelador al techo de la casa. Porque no sabíamos bien si había que darles calor o frío para que vivieran un poco más. No nos
resignábamos a que se terminara su vida útil, no podíamos creer que algo viviera menos que un jazmín.

Las cosas no eran desechables. Eran guardables.
Yo sé lo que nos pasaba: nos costaba mucho declarar la muerte de nuestros objetos.
Así como hoy las nuevas generaciones deciden 'matarlos' apenas aparentan dejar de servir, aquellos tiempos eran de no declarar muerto a nada: ¡¡¡ni a Walt Disney!!!

Y cuando nos vendieron helados en copitas cuya tapa se convertía en base y nos dijeron: 'Cómase el helado y después tire la copita', nosotros dijimos que sí, pero, ¡¡¡minga que la íbamos a tirar!!! Las pusimos a vivir en el estante de los vasos y de las copas.

Y me muerdo para no hacer un paralelo entre los valores que se desechan y los que preservábamos. ¡¡¡Ah!!! ¡¡¡No lo voy a hacer!!!
Me muero por decir que hoy no sólo los electrodomésticos son desechables; que también hasta algunas amistades, lealtades y códigos son descartables.

Pero no cometeré la imprudencia de comparar objetos con personas. Me muerdo para no hablar de la identidad que se va perdiendo, de la memoria colectiva que se va tirando, del pasado efímero. Pero no lo voy a hacer.
No voy a mezclar los temas, no voy a decir que a lo perenne lo han vuelto caduco y a lo caduco lo hicieron perenne.
No voy a decir que a los ancianos se les declara la muerte apenas empiezan a fallar en sus funciones.
No. No lo voy a hacer...














A quien corresponda
Letra y Música de J.M. Serrat / En Transito / 1981

Un servidor,
Joan Manuel Serrat,
casado, mayor de edad,
vecino de Camprodón, Girona,
hijo de Angeles y de Josep,
de profesión cantautor,
natural de Barcelona,
según obra en el Registro Civil,
hoy, lunes 20 de Abril de 1981,
con las fuerzas de que dispone,
atentamente EXPONE dos puntos

Que las manzanas no huelen,
que nadie conoce al vecino,
que a los viejos se les aparta
después de habernos servido bien.

Que el mar está agonizando,
que no hay quien confíe en su hermano,
que la tierra cayó en manos
de unos locos con carnet.

Que el mundo es de peaje y experimental,
que todo es desechable y provisional.

Que no nos salen las cuentas,
que las reformas nunca se acaban,
que llegamos siempre tarde,
donde nunca pasa nada.

Por eso y muchas deficiencias más
que en un anexo se especifican,
sin que sirva de precedente,
respetuosamente SUPLICA

Se sirva tomar medidas
y llamar al orden a esos chapuceros
que lo dejan todo perdido en nombre del personal.

Pero hágalo urgentemente
para que no sean necesarios
más héroes ni más milagros
pa' adecentar el local.

No hay otro tiempo que el que no ha 'tocao',
acláreles quién manda y quién es el 'mandao'.

Y si no estuviera en su mano
poner coto a tales desmanes,
mándeles copiar cien veces
que «Esas cosas no se hacen».

Gracia que
espera merecer del recto proceder
de quien no suele llamarse a engaño,
a quien Dios guarde muchos años.
AMEN.

“Nuestro camino” - Ruben Damore -

Seguimos caminando por este sendero de tierra entre los campos, las montañas, los arroyos, los bosques...
Ni por delante ni por detrás. Uno a la par del otro, aferrados de la mano, mirando siempre adelante.
De vez en cuando me detengo y giro sobre mis pies.
A lo lejos puedo descubrir a dos adolescentes en un par de pupitres, cabezas gachas y con un áurea de timidez a su alrededor. Y si afino la vista y hago visera con la mano, puedo ver tu camino comenzando a unirse al mío y el mío al tuyo.
Luego, dos bellas almas se unieron a nuestro senda y cambiaron para siempre nuestras vidas.
Recorrimos juntos muchos años. Tropezamos con varias piedras de diferentes tamaños, con bosques cerrados que oscurecieron nuestros pasos hasta casi no distinguirlos... pero siempre pudimos contra esas dificultades y aquellas piedras desaparecieron, aquel bosque se fue abriendo...
Continuamos el camino y el tiempo, que todo destruye, que todo arroja al vacío, no pudo con nuestro amor.
Aquellas dos almas crecieron y sabemos que alguna vez soltarán nuestras manos y volarán para tomar otras y hacer su propio trayecto.
Nosotros seguiremos caminando por este, nuestro sendero de tierra entre los campos, las montañas, los arroyos, los bosques... y aunque cada vez se estreche más, sabremos andarlo y disfrutarlo cada amanecer como cada uno de nuestros días.
Dedicado a nuestro cuarto de siglo y a la eternidad del amor. Tema musical "Comienzo y final de una verde mañana", Pablo Milanés.

"Grace Rwaramba" (Asistente personal de Mickel Jackson)-La India-

"Rwaramba es una de las personas que más conocía al rey del pop. Comenzó trabajando para él hace más de una década como asistente, para terminar ocupándose de los tres hijos de Michael, Michael Jr, más conocido como Prince de 12 años; Paris, de 11; y Prince Michael II, Blanket, de siete años. Grace Rwaramba ha revelado a The Sunday Times la terrible adicción que sufría Michael a un cóctel de fármacos que ella misma le tenía a veces que obligarle a vomitar para que no se intoxicara".
ENTREVISTA
Usted trabajó mucho tiempo con el músico?
Estuve 17 años como asistente, niñera, enfermera, hermana!!
Se conoce que su fortuna es increíblemente considerable, esto es así?
El ha tenido gran cantidad de dinero, Pero no podría precisarle cual era su situación últimamente. Ha tenido fortunas, pero actualmente él no tenia manejo de nada, ni de su economía. Además, estaba muy influido por la secta Nación del Islam, a tal punto, que los miembros de esta organización le alquilaron la casa donde vivía en Los Angeles por 100.000 dólares.
Entre nosotros, y por lo que yo conozco de la zona, se pueden conseguir mansiones de las mismas características, por menos de 25.000 al mes.- 100.000 dolares??? También manejaban su economía?
La economía de quien?
Pregunto, a quien le convenía su deplorable estado físico??
Tuve que comprarle yo misma la tarta del último cumpleaños a su pequeña Paris, La situación económica de Michael era tan precaria que tuve que ser yo misma, la que comprara la tarta de cumpleaños a la pequeña. ‘Lo hice con mi propia tarjeta de crédito.- Usted puede creer eso?
Como vivía este ultimo tiempo?
Él solía comer muy poco y mezclar todo tipo de sustancias’ Su estado físico era increíblemente débil, tenia muy bajo peso, estaba calvo.-
durante la última etapa de su vida llevaba una existencia más errática que nunca y dominada por la adicción a los fármacos.-
Michael estaba arruinado.
Usted, temía por la salud del cantante?
Que me dice, si era Yo quien debía practicarle lavados de estómago a menudo. Él siempre mezclaba los medicamentos en cantidad. Hubo un periodo tan malo que yo no permití que sus niños le vieran... Siempre comía muy poco y mezclaba demasiado.
Era consciente de que algo grave podía suceder si seguía consumiendo tal cantidad de pastillas. Entonces llamé a la madre y a su hermana para advertirles de lo que estaba haciendo el . Quería que intervengan para que lo hicieran recapacitar.
Michael se enteró y lo tomó muy mal, me acusó de ‘traidora’. ‘No quería escuchar a nadie, esa fue una de las veces que me invitó a irme’ Fue el diciembre pasado.
De todos modos yo visitaba a los niños, de ahí, viene la anécdota de que le compré la torta de cumpleaños a Paris para sus 11.
Tengo entendido que él, tenia un amigo espiritual? No lo ayudaba en esto?
El tenia como gurú espiritual, a Chopra, amigo de Michael durante los últimos veinte años, también ha reiterado los graves problemas farmacéuticos del artista. En declaraciones a la televisión; Chopra mismo dijo que desde el 2005 tenía la gran preocupación de que el rey del pop era adicto a los tranquilizantes. Ya que por su condición de médico, Jackson le había solicitado una receta para analgésicos, que él le negó.
Lo esperaban 50 conciertos en Londres, si estaba enfermo, como podría cumplir con semejante compromiso?
Cuando le reproché que no estaba en condiciones físicas de someterse a tal maratón de actuaciones después de doce años sin subirse a los escenarios, él le respondió que " Es que ni yo mismo sé la cantidad de show que tenía: ‘Le dije ¿50 actuaciones? ¿Qué estás haciendo? Él me respondió que sólo había firmado 10. No sabía ni lo que había firmado. Nunca lo ha hecho’ decia.-
A modo de cierre pregunto: a quien le convenía su deplorable estado físico??
La causa de su muerte: su adicción a un cóctel de fármacos, fundamentalmente opiáceos y tranquilizantes, entre ellos cualquiera, el cual podría ser el causante último de su muerte.

"Los Otros" - Rubén Damore

Ese personaje que se dedica a la política y que a veces elegimos democráticamente ... ése que
debería tomar decisiones para la consecución de los objetivos de un grupo es al que llamamos político.
Lo vimos, escuchamos y leímos haciendo promesas de todo tipo: cambios, mejoras, transparencia, control, integración, devolución de impuestos en obras…
Aparecía en los lugares más insospechados del país: en la radio, en los postes de luz, en las paredes, caricaturizado y ridiculizado en la televisión… Habló y habló, criticó al par, cantó, bailó, se disfrazó… pero poco se ocupó de la gente. Le da la espalda, la ignora y hasta la subestima. Y mientras la gente espera se muere de desnutrición, de dengue, de gripe, de hambre, sin educación, sin salud, sin seguridad, sin viviendas dignas, sin agua potable, sin futuro... con miedo y sin esperanzas.
Sin embargo, como contrapartida y por suerte, existen los Otros. Hablo de esa clase de personas que cumple con algunos preceptos que el llamado ‘político’ debería efectuar y no realiza. Los Otros son esos personajes que trabajan como lo hacen las hormigas: solidariamente y en silencio, de a poco y con poco, esperando respuestas que nunca llegan, propinando tiempo propio para los demás, construyendo muros de felicidad, organizándose en grupos, brindando alimento, abrigo y educación donde aquél personaje no llega, no asume como propia esa responsabilidad. Son cientos, miles de mujeres, hombres, niños, ancianos dando ejemplos de vida, mostrando que las cosas sí se pueden realizar, que existen sueños posibles. Y sin otra espera que una sonrisa, una expresión de cariño, brindar una solución a un problema, aleja dolores, depresiones, levantar la autoestima del prójimo, enchastrarse de barro, mojarse de lluvia y hasta llegar a enfermar para ayudar a quien lo necesite. Entregan todo sin esperar nada a cambio. ¡Vamos políticos, despierten!
Echen una mirada una mirada a su alrededor. Dedicarse a la política no es solo un empleo bien remunerado con muchas ventajas y privilegios, es, señores, una vocación de servicio ,con un objetivo bien claro: buscar el bienestar común, ¡¡¡engrandecer a la Patria!!!.
Dijo José Ingenieros: “Los hombres y pueblos en decadencia viven acordándose de dónde vienen; los hombres geniales y pueblos fuertes solo necesitan saber adonde van”.
Dedicado enteramente a Los Otros... ud me entiende...Tema musical: "Las hormigas mueven montañas", de la comedia musical "El diluvio que viene", interpretan Carlos Rodo y Coro Kennedy.